Не жди

Как вы думаете, сможет ли человек полюбить снова, после предательства? Полюбить так же – сильно, искренне, отдавая всего себя на это чувство, не требуя ничего взамен? Полюбить так, что хочется просто быть там, где она дышать с ней одним воздухом, думать, как она? Ведь после предательства все чувства будто отключаются. Уже не хочется верить, слушать и ждать… Нет, поначалу я, как дурак это и делал – ждал. Чего ждал? Чуда. Я верил, что она вернется, скажет, что все это просто глупая шутка, что она меня любит, что все будет так, как прежде. Верил… Верил и ждал этого. Ждал день, ждал два… Ждал неделю, месяц… Ждал год. Чуда не произошло. Она ушла. Навсегда. Забрав с собой все - мою душу и сердце.

***

В тот день я вернулся домой позже обычного. Открыл входную дверь нашей небольшой, но уютной – ее стараниями – квартиры. Как обычно повесил мантию на крючок, как она просит. Погладил кота – ее любимца. Пригладил волосы, а потом снова их растрепал – ведь она так любит... Я просто знал это. Прошел на кухню. Она не ждала меня. Не было ее. Не было той улыбки, с которой она обычно меня встречала. Не было горячего супа. Не было ничего. Тогда я забеспокоился. Подумал, что она устала. Что спит в нашей спальне, свернувшись калачиком, как обычно, сжав маленькие ручки в кулачки. Нет. Кровать была пуста… Еще тогда я должен был понять, что ее уже не было. Не было в моей жизни… В комнате так же пахло подснежниками. Пахло весной. Пахло ею. Она любит подснежники… В тот момент я подумал, что она еще не вернулась из магазина. Ведь она любит ходить меж полок, выбирать… Выбирать то, что люблю я…Я вспомнил, как она улыбается, когда находит то, что нужно, будь то простая рубашка или мой парфюм. Она любит меня… Я поставил цветы в вазу на столике. Лилии. Она их любит. Она вообще любит цветы. Ей нравится их запах – чистый и настоящий. Она говорит, что цветы не похожи на людей. Они искренние и непорочные. Я не понимал ее слов. Смеялся над этим и нежно целовал ее в нос, говоря, что еще хорошо, что цветы не разговаривают, на что она возражала. Верила, что они говорят, но на своем языке. И говорят больше нас. Она любит цветы… На полу валялась ее книга. Сказки Барда Бидля. Сказки напоминают ей о прошлом. О войне. О бессмысленной, но жестокой войне. Да, бессмысленной, хоть и обернулась победой света. Ее победой. Она читает Сказки и всегда улыбается сквозь слезы, вспоминая приключения. Она любит эту книгу… Я поднял Сказки и поставил их на полку. На полке много книг. Ей нравится читать… Подошел к столику и только там заметил записку. «Драко». Одно слово. Имя. И уже страшно. «Прости. Наверное, стоило сделать это раньше, но я не могла. Люблю. Все еще люблю. Но я должна уйти. Прощай. И не ищи». Пустота. Я не мог поверить в это. Не должен был. Но поверил. И возненавидел. Себя. Ее. Дальше не было ничего. Я жил. Работал. Спал, ел. Как робот. И ждал. Чего? Чуда. Но его не было. А потом я узнал, что и ее нет. Ее нет с нами. Она ушла. Навсегда. Она просто исчезла. Как дым. Как солнце. Но солнце возвращается. А она нет.

***

Гермиона Джин Грейнджер Всегда с нами

Ложь. Ее теперь никто не вернет. Никогда. Она предала меня. Я положил на сырую землю лилии. Она любит лилии. Она любит цветы…