Куда приводят мечты.

Здесь, снова виски, грязные женщины и подвальные помещения. Когда ты по уши в дерьме, еще ложечка грязно пахнущей жижи ничего не изменит. Ты сидишь на обочине, обочине жизни, обочине реальности, и думаешь лишь о том, что нужно что то менять. Все силы, забирает похмельное чувство и вечная сырость подвалов. Нескончаемый гул в голове. Чувство, что если весь этот чортов мир взорвется, ты не заметишь никакой разницы. Мир разорван в клочья и его можно собрать лишь на холсте. Лишь краски своей маслянистостью, смазывают трещины и ссадины оборванных губ, несказанных слов и выжженной души. Неважно, как зовут. Неважно, где я сейчас. Неважно, что сейчас скажу о себе. Здесь. Мои выдуманные миры, мои параллельные реалии. Здесь. Капитан. Мои спутницы: дорога, машина с выбитыми стеклами и разъеденной ржавчиной кузовом, бутылка горячительного, недельная застойная небритость, ночь. Мое хобби: собирать женщин, с обочины. Удивительно, куда приводят мечты. Каждая из них - женщина с мечтой. Каждая из них, придумала образ, божка, которому поклоняется, но никак не может найти. Поэтому, они здесь, на обочине. Рабыни себя, поэтому готовы преклонить колени перед каждым стоящим с расстегнутой ширинкой мужчине. Я ловец ваших образов. Это честно. Без обмана. Без взаимных упреков, без попыток вогнать друг друга в рамки. Без обещаний, которые НИКТО не выполняет. Без вашей чортовой любви, без этого пошлого понятия, которое вы говорите каждому, кто хоть чем-то напоминает вашего божка. Честно - подбирать на обочине, где каждый знает, чем начнется и чем закончится это знакомство. Зачем мне это нужно? Нет, не потому, что я похотливое животное и мне нравятся эти заученные, затертые механические движения. «Входит и выходит, как замечательно выходит!» Нет. Я люблю наблюдать вас такими. Вы такие неловкие, такие пьяно-испуганные. Залитыми глазами, видите не меня, божка. Я ловец ваших образов. Кричите. Выблевываете на меня поток вашей боли. Извергайте -вы мое вдохновение. Извергайте- я поймаю в мешочек. Моя палитра - кусочки вашей плоти, крови, мечты. Каждая, видит меня таким. Каждая видит меня другим. Почему? Чтобы найти себе чортово оправдание. -«Ведь, он так похож на моего Джека/Питера/Жака/Пьера . . . » Ловлю вас. УМОЛЯЮ, НЕ ПРОИЗНОСИТЕ НИЧЕГО О ДОЛГЕ ЛЮБВИ И ПРИВЯЗАННОСТИ. УМОЛЯЮ, МОЛЧИТЕ, ИНАЧЕ МНЕ ХОЧЕТСЯ ПРИГВОЗДИТЬ ВАС СТЕПЛЕРОМ К ПОЛУ, ОБВЕСТИ СИЛУЭТ И ЗАПОЛНИТЬ ЕГО ЦВЕТАМИ РАДУГИ, чтобы хоть как-то, разнообразить те одинаковые речи, из разных уст. Удивительно, но я все еще верю. Не знаю, какой она будет. Может, такой же, может одной из тех, кто садится ко мне в машину. Мне лишь нужно увидеть глаза, лишь увидеть снятие пелены, лишь увидеть, что кто-то видит МЕНЯ. Не божков. Что кто то здесь, рядом со мной, разделяет меня, с собой. Что кто то создает этот невообразимый коктейль. Кровавая Мери. Мери, я буду называть тебя Мери, несуществующая призрачная. *** Мери, я так жду тебя. МЕРИ, СПАСИ МЕНЯ ОТ МЕНЯ, ЧОРТ ВОЗЬМИ, ИНАЧЕ Я СВИХНУСЬ СРЕДИ ЭТИХ СЛЕПЫХ ЖЕНЩИН! МЕРИ, приди тихо, отворив дверь в мой подвал. Встань под лучом света, стань моим лучом. Но я говорю очередной женщине с мечтами: - ВСТАНЬ С МОЕЙ КРОВАТИ. Я отвезу тебя домой. Мери... Эта ночь, сводит меня сума. Иду в бар, упороться до беспамятства. Вокруг дождь. Пьяный. Мокрый. Соленый. Не помню, как завалился в мой храм, с плесенью на стенах, где можно смотреть цветные иллюминации в узорах обветшалых обоев, где можно пить, ругаться матом, жечь наброски и лежать, загибаясь от той нестерпимой пустоты, которая сжирает изнутри. Утро. Разлепив глаза, в голову воткнулся кол, с которого капала жижа, пахнущая железом. Ржавчина с потолка. Дикая головная боль. Похмелиться нечем и не на что. Меня ослепило. Кол начал пульсировать, вращаться, словно сверло в дрели. В углу, на холсте, освещенный лучом света и мигающей лампы дневного освещения... Мери. Проморгался. Душ. Срочно. Душ. Поток холодной воды, каждый пупырышек на теле напрягся до предела. Взорваться. Невозможно. Нет полотенца. Черт. Тут, чья то, прекрасно тонкая рука, протягивает клочок хлопчато-бумажной ткани. Голый. Шлепнулся на кафель. Многочисленные гематомы, сотрясение мозга, или того, что у меня там осталось, кол, вырвался наружу, разбив кафель и продырявив стену в соседнюю комнату. Летального исхода не последовало. Сколько, нужно выпить, чтобы нарисовать, не помня что, чтобы потом, это нечто подавало тебе полотенце? ЧТО ЗА БЛ*ТЬ? Терять нечего. Ты мое творение. Ты часть моего мира. Ты никуда не вырвешься. Я не скажу тебе, что отвезу до дома. Мери, ты, это я. Онанист херов! Это почти как роман со своей собственной правой рукой, только с нарисованной женщиной! Мне терять нечего. *** Вот так, я создал своего божка. В беспамятстве, почти без моего участия, руки сделали все сами. Вот куда привели меня мечты, Мери. Сегодня, 3:45 Завтра в 6, я встану на край высотки, впущу в голову снаряд, ружья для дайвинга, и надеюсь еще живой, но не в силах устоять на ногах, упаду, сделав самое главное в моей жизни железно-красное художество на асфальте. *** Я ловец ваших образов. Разбиваюсь о твою невозможность. О твое несуществование. Ты, это я. Поэтому я умираю, когда Мери нет рядом. 6:00, я встану на край высотки, впущу в голову снаряд, ружья для дайвинга, и надеюсь еще живой, но не в силах устоять на ногах, упаду, сделав самое главное в моей жизни железно-красное художество на асфальте. Ты умрешь, как плод меня. Я убью нас обоих. Двойное самоубийство. Фейерверк из двух тел. Интересно, где нибудь, на улице, твое тело, просто напросто, разорвется в куски забрызгав ржавой жижей прохожих? Может, это будет офис, где ты испачкаешь кому нибудь белый воротничок? О ДА. Это то, чего я желаю сейчас. Что за странное чувство, как будто в моей несуществующей матке, кто то шарудит скользким и плотным? ... Нет. НЕЕЕЕЕЕЕЕЕЕЕТ Проститутка! Как ты так быстро нашлась? Меня не может отыметь мужик, через чужое тело. БРЕД. Так не может больше продолжаться. Либо я убью себя. Либо ее. Либо... Либо... Мэри. Не знаю, каким образом, меня занесло в метро Внезапно мелькнула тень, и мое периферическое зрение охватило ту самую фигуру. То что я искал. Сквозь толпу, цепляясь за куртки прохожих, сбивая все раскинутые товары, мелких торговцев, вслед за мелькающим образом. Столько раз, потом, я видел его. Летел, срывал, сбивал, падал на колени издавая животный рык. Это зависимость. На грани жизни. Тоже самое, как вырезать кусочек легкого, кусочек сердца и остальных скоплений тканей и клеток, выбросить в мусорный бак, отдать на трансплантацию органов и т.д Долго протянешь, ты, читатель? Счет идет на 23 сутки. Ржавчина с потолка. Мерцающий свет дневной лампы. Больше никаких обочин, женщин и дорог. Осточертело то, что я делал раньше. Выбросил бы, все когда либо созданное, чтобы никто не увидел, все равно мой план в силе и я жду 6 утра, следующего дня. Дрожащими пальцами, об которые я тушу сигареты, чтобы хоть ка кто приглушить отсутствие меня во мне, присутствие инородного сознания и эту дикую жажду обладать им. Быть может, паранойя потому что я создал божка. Это такая насмешка, то, за что ты презирал других, несомненно случится с тобой. Или это именно то что я искал? Ведь это то, что во мне, то что видит меня изнутри? Может, это страстное желание, продиктовано тем, что мне просто необходимо вернуть недостающее скопление тканей в мое, тело, над которым я издевался столько лет, презирая все сущее? Наверное я ослеп, когда что то вторглось в мою тьму, теперь, ломящимися и полопавшимися глазами, брыкаюсь, словно дикий жеребец? Не знаю. Все это похоже на шизофрению. На бред. Сумасшествие. В ловушке. Сначала я ловил образы, теперь у них на волоске. НУ ТАК РУБИТЕ. ТЕРЯТЬ МНЕ НЕЧЕГО! Сжимая голову, так, что она непременно должна разлететься как арбуз об асфальт,вдребезги, этот луч света, это пошлое слово любовь, поддерживало во мне вялую жизнь, пропитанную спиртами и сыростью. 4:45 Нынешнего дня. Сегодня, свершится мой план. 15 минут, чтобы купить бутылку шотландских виски. Спровадить себя. В последний путь. Магазин, снег летит хлопьями, опускаясь на мою неприкрытую буйную голову. Поминайте лихом. 187 см. Темные, вздыбленные волосы. 6 кубиков, вместо 9ти. Стойкий запах сигарет и перегара. Глаза полуприкрыты, не выражают никакого интереса, только мольберт и краски, заставляют наконец то коснуться реальности, чтобы создать параллельную. Светились, помимо, лишь дважды. Когда мой несуществующий отец, подарил мне машинку и исчез. Когда тонкая рука, подала полотенце. Но я не уверен, что последнее вообще происходило. Зеленые, переходящие в изумруд, горящие безумием. Черные и мертвые полуприкрытые. Фонари подсвечивают мне дорогу. Дорогу в ад? Да примет меня сотона. Дорога кажется призрачно теплой, все как в тумане. Тошнит и пошатывает. Незаметно для себя, кинул все оставшиеся деньги, в эти яркие коробочки: «Поможем больным детям». Действительно, зачем еще не полностью растворившийся алкоголь, красному пятну на асфальте.? Что это, надежда? Люцифер, но ты меня все равно жди, это не искупит моих грехов. ОТКРЫВАЙ БОЛЬШИЕ ВРАТА СВОИ! 5:05 В потайном кармане, сотка. Привет дешевая паленая водка! Звон стекла и головокружительное сальто. Холодный капот машины. Последняя мысль, что бог подъебал меня. Почему, так происходит, то что ты презираешь, случается с тобой. Когда ты намерен попасть в ад, за час до, уже подготовленного, дожидающегося меня теплого ружья для дайвинга и ключей от крыши, звенящих в кармане, тебе дают шанс на жизнь? Я никогда не верил в бога. Что это, надежда? Запах больницы. Жопа какой-то медсестры. Неужели после таких сальто, меня это интересует? Перевел глаза Мери... здесь. Куда приводят мечты?