***
- Чё-ёрт возьми, - протянул Джей, затягиваясь. – Офигеть. Дерьмо. - Ещё какое, - ответил я. Я всё ему рассказал, и мне полегчало. На самом деле. Может, поэтому люди общаются? Потому что нереально держать всё в себе? Потому что, когда рассказываешь Джею, что случилось, всё становится на места? - Только не вини себя, - сказал он. – Серьёзно, ты не виноват. Я замотал головой. В глазах защипало. - Отвали, – я отвернулся. Слёзы? В моих глазах? Я не плакал лет десять. С тех пор, как отец погиб. Мне было девять. После смерти отца ничто не поражало настолько, чтобы вызвать слёзы. - Я не виню себя, - сказал я. Возможно, громче, чем стоило, чтобы Джей принял это за правду. - И не вини. Джей похлопал меня по плечу. Протянул пиво. Я сделал пару глотков. - Она смотрела на меня, когда это произошло. Понимаешь? Прямо мне в глаза. А этот козёл… - я поперхнулся словами. – Выстрелил. В неё. Не в меня. - Мы найдём его, - пообещал Джей. Я поднял взгляд на него. Он смотрел в окно, хмуря брови. Ну да. Конечно. Найдём. И что ты сделаешь? Достанешь пушку и убьешь его? Чтобы его банда разорвала тебя на куски? Или сдашь его полиции? Чтобы те развели руками: э-э, простите, но у нас недостаточно доказательств. Но я не высказал ничего из этого. Я был благодарен Джею за поддержку. Очень. - Да, - ответил я. – Найдём. Джей повернулся ко мне. Закусил губу. Нервничает? - Не злись, но я… - он замолчал, вглядываясь в моё лицо. Думаешь, что я начну орать на тебя? Нет. Я могу плюнуть в тебя слово «дебил». И всё. Я не психопат. - Но ты? – спросил я с каменным лицом. Видимо, убедившись, что я не кинусь на него, Джей почти прошептал: - Я уже заплатил Альфе. Когда всё это началось только. Понимаешь… когда они убили Догга… Я судорожно вздохнул. Я понимал. Месяц назад банда Рокки подстрелила младшего из нас. Догга. Он был золотым парнем. И погиб из-за пули никчемного идиота. Догг был верным, как пёс. Жизнерадостным. Ему не хватало денег, поэтому он связался с нами. И я, и Джей, и остальные проклинают себя из-за смерти Догга. Все мы виноваты. Каждый из нас. - Альфа? – переспросил я. – Откуда у тебя такие деньги? Все знают, сколько берёт Альфа за работу. У нас таких денег нет. - Неважно, - попытался отмахнуться Джей. - Важно, - злобно возразил я. Джей глянул на меня. Я постарался придать взгляду столько злобы, сколько скопилось во мне за день. Я боялся, что он ввязался во что-то плохое. - Украл? – предположил я меньшее из всех зол, надеясь, что это так. - Украл, - признал он нехотя. Это ничего. Это не страшно. Джей смотрел на меня, как виноватый зверь, ожидающий наказания. Загнанно и одновременно с угрозой. - Никому не говори. Никто не должен знать. Как будто это не твоих рук дело. Слышишь? Он слышал. Он всегда слышит меня.***
Я открыл глаза, пытаясь понять, где я. Взгляд упал на Джея. Вспомнил. Напились. Сколько времени? Тишину пронзил звонок. Телефон? Дверь? Я плохо соображал. Голова гудела. Снова звонок. Телефон. - Да? – раздался хриплый голос Джея. Я потянулся за сигаретой. Что-то упускаю. Ах, да. Она. Сегодня можно в больницу. Лишь бы она была жива. Джей застонал. - Мне надо ехать, - сказал он. – Тебя подбросить куда-нибудь? - В больницу.***
Дым кольцами летит к небу. Сколько я бы отдал, чтобы лететь к небу, как дым. Свободно. Горделиво. Люди идут навстречу равнодушным потоком. Хочется кричать им в лица, чтобы растормошить. Вы живы или как? Суставы пальцев и костяшки жжёт огнём. Тошнит. Опять. Затянулся. Я поднял глаза. Огромное здание. Серой скалой оно безразлично смотрит на толкотню внизу. Сколько я бы отдал за такое спокойствие. Боль. Тихий шорох машинных шин отовсюду. Безучастные разговоры: как вам погода? не правда ли, свежо? Свежо. Правда. Я опустился на тротуар, не в силах держать себя. Прислонился спиной к серой скале небоскреба. Сигарета. Вдох. Выдох. Дым. - У вас всё в порядке, молодой человек? Я поднимаю глаза. С трудом фокусируюсь. Пожилая женщина. Добродушная на вид. Дома её наверняка ждёт ворчливый муж. И кот. - Нет, - говорю я безучастно. – Не в порядке. Волнение в её глазах. Глаза похожи на летнее небо. Голубые и чистые. Я будто лечу. - Может, вызвать скорую помощь? – спрашивает она. Надо же. Правда беспокоится. - Спасибо, не надо. Такое бывает. Она медленно отходит. Всё время оглядывается на меня. Я пытаюсь изобразить улыбку. Безуспешно. Закрываю глаза.***
Поговорим о любви. Я не верил в эту чушь. Не верил, пока не встретил её. Она. Она нежно обнимала меня, когда я слабел в своих приступах. Обвивала руками и шептала, что всё хорошо. Её волосы щекотали моё лицо. Она необыкновенно пахла. Я могу представить её запах хоть сейчас. Вот он, дразнит меня. Будто тысячи любимых запахов смешались в один. А глаза. Её глаза всегда смотрели немного тревожно. Будто она боялась, что я вляпаюсь во что-то. Я и вляпался. И втянул её. Сука. Любовь убивает людей. Любовь убила её.***
Прохладные мягкие пальцы коснулись глубокого пореза на моём боку. Постоянная пульсирующая боль с опозданием разбавилась острой, новой. Вырвался стон. Медсестра покачала головой. Красивая девушка. Я бы с ней переспал. - Мы должны сообщить о вашем состоянии кому-то из близких. Можете кого-нибудь назвать? – она обеспокоено вглядывается в моё лицо. – Вы слышите меня, молодой человек? Слышу. Могу. Джей. - Джордан. Джордан Скайхай, - говорю я, стиснув зубы. В голове туман. Тошнит. Снова. Только не сейчас, приступ. Пожалуйста. Я вцепился в простынь койки, которую щедро окропил своей кровью. Чертов неудачник. - Джордан Скайхай? Нам нужен его номер телефона, - медсестра положила свою руку на мою, успокаивая. Так ты не остановишь боль. Дура. Дай мне лекарства. В глазах темнеет. Приступ. Паника. Боль. Я мучительно изгибаюсь всем телом. Девушка пугается, кричит что-то. Топот. Люди. Голоса. Воздух давит на голову. Становится почти твёрдым. Лёгкие горят. «Уйдите, пожалуйста» - хочу кричать я. Но голосовые связки отказываются работать. - Выйдите все, - произносит сильный мужской голос. Шум постепенно растворяется. Интересно. Он что, знает, с чем имеет дело? Тишина. Легче. Воздух приобретает обычное состояние. Темнота в глазах начинает рассеиваться. Обручи, сковавшие грудь, отступают. Дрожь унимается. Осталось успокоить мозг. Как учил доктор Шелл. Тише. Всё. Хорошо. Тише. Всё. Нормально. Нет, не всё. Нет. Она умерла. А в моём боку рана. Я истекаю кровью. Паника начинает брать верх. - Панические атаки, а? – всё тот же сильный голос. Очень спокойный. С лёгкой насмешкой. Я выдыхаю. Отпустило.***
Сильный ветер. Очень сильный. Он будто пытается выгнать мысли из моей головы. Пытается помочь мне осилить мозг. Ему это почти удаётся. Ветер отгоняет от меня дым. Пытается забрать сигарету из моих пальцев. Пытается унести меня далеко. К небу. Чтобы я стал свободным. Свободным и сильным. Как ветер. Мрачное небо нависает так низко, что можно протянуть руку и коснуться облака. Но я не стану. Шрам на боку пульсирует болью. Холодной тупой болью. Я сижу на перилах ратуши. Равнодушные люди проходят мимо сплошным потоком. Сегодня я тоже равнодушен.***
Я люблю тебя. Я знаю, что тебя уже нет рядом. Но я хочу извиниться перед тобой, если ты вдруг смотришь на меня с небес. То, что я сплю с другими, не значит, что я тебя забыл. Нет. Я вспоминаю твои прикосновения каждый день. Каждую минуту. Я помню твои холодные руки с порезами на каждом сантиметре. - Ты режешь вены? – спросил я однажды. Ты долго молчала. Смотрела на меня. Я сорвался. Я кричал и спрашивал, чего тебе не хватает. Ты плакала. Прости. Мне было страшно. Понимаешь? Я боялся тебя потерять. И потерял.***
Всё тело пронзает боль. Будто тысячи морских ежей напали на меня и не хотят отпускать. Дышать становится сложно. Воздух опять загустел. Тошнит. Голова начинает кружиться. Я закрываю глаза. Успокойся. - Кайрон? Открываю. Темнокожий парень. Но не Джей. Дреды. Широкая улыбка. - Кайрон, как ты? – радостно спрашивает он. Я - дерьмово. - Фьючер? – с недоверием протягиваю я. Не может быть. Фьючер? На самом деле? Тот парень, который ушел на поиски лучшей жизни два года назад, оставив нас завидовать и волноваться? Бог ты мой. - Да, брат, - улыбается он. – Фьючер. - Как успехи? - Всё отлично. Может, проводишь меня к остальным? Хотел идти на базу, ждать кого-нибудь из вас, но тут ты подвернулся. - Да, конечно, - говорю я. Когда все будут вокруг, мне не придется разговаривать. Только слушать. Отлично. Мы идём по залитой светом улице. Фьючер делится своим счастьем. Я хочу прыгнуть под машину. Нет, я люблю Фьючера. Он – замечательный. Только дерьмо моей собственной жизни затмевает радость за него. Но дышать стало легче.***
- Всё будет хорошо, – её тихий шёпот. Её голос – то, ради чего можно жить. На моём лице возникает улыбка. Она нежно берёт мою руку в свои. Я хочу открыть глаза, но что-то не даёт мне. Я протягиваю руку, чтобы коснуться её тела. Или её волос. - Всё наладится, слышишь? – говорит она. Гладит меня по волосам. Я тянусь к ней, чтобы прижать к себе. Но она отстраняется. - Иди сюда, - прошу я. - Нет, - она смеётся. Её смех совсем рядом. Я чувствую её дыхание на своей руке. Пожалуйста. Будь ближе. Я чувствую её волосы на своей груди. Выбрасываю руку вперед, чтобы резко её поймать. Рука хватает только пустоту. Я открываю глаза. Сон. Она ведь умерла.