Боль

Есть только одно место, где я могу скрыться от всего. Где могу освободиться от любой мысли, забыть любую обиду. Но кажется, не сегодня. Сегодня меня не спасет моя художественная студия. Но я пытаюсь забыться. Все как всегда: холст, краски и музыка. Очередная картина, которую поймут не так много людей. Они увидят только поверхность, никогда не заглянут внутрь. Импрессионизм. Я не рисую в этом направлении, но сегодня этого требует душа. Музыка заиграла в наушниках. Песни меня вдохновляют. Взяв кисть, окунула ее в краску. Теперь мне надо просто следовать своему нутру. Легким движением кисти холст перестает быть пустым. Мазок за мазком, слой за слоем - все это превращается в историю, такую печальную и тяжелую. Я изобразила шторм. Как вода поднимается, мечется и бьется об крутые валуны на берегу. Темная вода, черное небо, острые камни. Осмотрев свое творение и отложив кисти в сторону, я вздохнула. Нахмурилась и вновь попыталась ни о чем не думать. Не могу. Я не могу это осилить. "Юджин, зачем ты сказал, что не можешь быть со мной? - Медленно спустилась на пол, перед своей картиной. - Я не смогу жить без тебя." В моей памяти вновь и вновь, как на повторе, прокручивался сегодняшний разговор с Юджином. Я снова почувствовала, что меня пронзили ножом. Может это эгоистично, но он не знает, что творится в моей душе. "Мне больно, - Я мысленно повторила его слова. - Мне тоже больно! А еще мне страшно. Страшно, что я не выдержу." Я поникла в своих мыслях, рассматривая холст. Словно оказавшись внутри своего творения, смотрела на все изнутри. Все так реально: я слышала всплески волн, которые с каждым ударом становились слабее, а в конце пропадали. Я не знаю сколько времени находилась в таком состоянии, мне было не важно. Просто смотрела куда-то вдаль, избегая своих мыслей. У меня получается. Кажется, время уже было за полночь, и от всего этого меня клонило в сон. Я в последний раз взглянула на свою работу. Теперь передо мной холст с рисунком бушующей природы. Большего я не увидела.