Ты во мне, я в тебе.

      Жил у нас один такой парень.Его мало кто видел в лицо, но знают его не только в нашем городе.Весь район съезжался к нам, чтобы посмотреть на его рисунки. Местные газетенки лопались от статей про этого парня, репортёры как сумасшедшие носились вокруг него.Хотели бы носится... Единственное, что они узнали о нём за эти три года,- его имя, Руслан.Остальное всё-слухи, ведь парень сирота, а от интервью отказывается.       Впервые я увидел, как он рисует, на рассвете,когда солнце только поднималось.Я тогда поссорился с девушкой и ушёл из дома.Я шёл по пустынной улице мимо заброшенного дома. Внимание моё привлек странный человек с зонтом, стоявший у самой стены.Я подошёл поближе,но не сразу заметил, что мужчина этот нарисован. Я замер и не мог отвести взгляд. Удивительно грустные глаза смотрели мне в душу, морщинки на лбу, отчаянно сжимающая рукоятку зонта рука, старый потрепанный плащ- рисунок поражал своей детальностью и правдоподобием.Тут из-за угла вышел парень и, встряхивая баллончик в руках, остановился около старика.Я снова оторопел и во все глаза уставился теперь на него.Снова.Меня это уже начинало раздражать. У паренька были тёмно-каштановые волосы, бровь и ноздря были проколоты, на нижней губе симметрия, а ещё я заметил тату на руке.Чёрт возьми, это же Руслан!Тот самый Руслан.Как я узнал его, если никогда не видел?... -Да, это я,- сказал он, не поворачиваясь, и до меня дошло, что я вслух назвал его по имени.-А ты кто? -Я Максим.       Странное дело- прошло уже десять лет, а я всё храню его тайну и никому не рассказываю, какая боль скрывается за этими удивительно карими глазами.Я помню каждое слово Руса, каждую страничку дневника его отца. Мы сидели на камнях и жевали его бутерброды и пили мой холодный чай из термоса. Я рассказывал ему, как поссорился с девушкой из-за сестры и ушёл из дома, рассказывал что про него и про его рисунки много говорят, он все спрашивал и спрашивал , но когда настала его очередь говорить, Руслан улыбнулся и достал из маленького рюкзачка с принтом космоса толстую книгу.Это был альбом, или, как его называл сам Рус, дневник его отца. Он умер три года назад и оставил ему только этот дневник, но его оказалось достаточно чтобы Руслан обрёл смысл своей жизни. В этом альбоме были кругом одни зарисовки, подписи, какие-то наставления, которые он, казалось, готовил для сына, а ещё в нём были рисунки маленького младенца.Это был сам Руся.Внизу каждый раз была одна и та же подпись: «Ты во мне, я в тебе».       Я до сих пор не могу понять, почему мы так быстро подружились. Почему он каждое утро подбрасывал мне записки с координатами мест, где он на этот раз рисует, почему разрешал мне приходить в нему в дом, помогать материально, и самое непонятное- почему пускал к себе в душу... Как-то я спросил его об этом, а он протянул мне бутерброд и улыбнулся, потом развернулся и положил свою руку себе на грудь там, где должно быть сердце. -Там лишь отец и искусство. Они моё прошлое и будущее, а ты моё настоящее. Ты мне никогда не врал, ты не такой, как все остальные. Теперь ты во мне, а я в тебе,-и он улыбнувшись, брызнув красной краской мне на грудь, рассмеялся и, забыв про бутерброды, мы стали дурачится и обливать друг друга краской. Он всегда был прав, но лишь в одном ошибся. Мы были не только настоящим, мы стали друг для друга чем-то большим, мы стали рисунок двух мальчишек, которые ещё очень долго будут улыбаться друг другу под сводами мостов...