***
В зеркале отражалось лицо двадцатипятилетней девушки. Медленно провожу расческой по волосам. Не люблю моменты, когда кого-то ждешь, и нечем голову занять. Ибо я опять начинаю вспоминать его. К глазам подкатывают слезы, но я сдерживаю их. Пора бы уже научиться жить без него. Как же я ненавижу, когда все идет не так, как хочу, не по моему плану. Жду такси. Через час собеседование. Надеюсь, это пройдет куда лучше. Стою в зале совещаний, жду своего верного друга и помощника Мики. Она прекрасный работник, но постоянно опаздывает. Без нее я не могу начать собеседование. — Привет, извини, что опоздала. — Наконец она вваливается в мой кабинет. Я награждаю ее скромной улыбкой, и она садится на один из стульев. — Зовите первого кандидата, — говорю своему секретарю, и она скрывается за дверью. Десять человек за час — и все не то. Еще трое, и опять мимо. Вдруг в кабинет входит парень. На вид как он, как мой Сульфус. Те же глаза, те же волосы, только моложе. Утыкаюсь носом в его резюме, пытаясь скрыть замешательство. Зовут Артур, двадцать два года. Резюме идеальное, но я не могу. Задаю ему пару вопросов; с ним можно неплохо подискутировать, прямо как с любимым. Но я не могу. — Вы будете прекрасным работником, — говорю ему, и в его глазах зажигается огонек, прямо как в глазах любимого, — но в другом издательстве, извините. До свидания. Парень поник, попрощался и вышел из кабинета. Я попросила перерыв. — Все в порядке? — спросила Мики. Она всегда видит меня насквозь. — Просто… Я не смогу видеть кого-то, так похожего на него, рядом. Этот парень идеален, именно тот, кого мы ищем. Так тяжело отказывать ему. Чашка кофе, который я начала пить после смерти Сульфуса, и еще двадцать человек. В итоге из пятидесяти кандидатов мы приняли только троих. День, считай, насмарку. Опять допоздна задерживаюсь в офисе, домой еду на такси. Живу уже не в той квартире, которая так много значила для нам с Сульфусом. Уже двухкомнатная квартира.***
Мои работники как-то пытались поддержать меня, устроив вечеринку на мой юбилей. Тридцать лет и все такое. Я долго отпиралась, но все же меня уговорили, и в четыре часа дня я уехала домой — одеваться к «празднику». Надела обычные джинсы и белую майку, волосы распустила. Легкий макияж, и в шесть вечера уже вновь в офисе. Все веселятся, пьют, едят. Когда они успели все это купить? Оправдывалась от предложения выпить тем, что «за рулем». И все шло вроде бы хорошо… Хорошо, но неидеально. Каждая такая «хорошая» деталь проезжалась по моим нервам с новой силой. Я стала все больше и больше принимать таблетки. На них уходило гораздо больше денег, чем пять лет назад.***
Раф умерла в возрасте тридцати трех лет от нервного срыва. Издательский дом перешел в руки Мики, поскольку Раф так и не обзавелась мужем и детьми.