Часть 1
6 августа 2015 г. в 20:53
Я помню дом на Брокен стрит семнадцать би,
Чердак забит костями наших голубей,
Там синие шторы, окна досками давно забиты.
Мы разводили их, когда еще было не лень
Там до сих пор стоит твой старый мольберт,
Дерево прогнило, но все же он там жив,
На нем ты рисовала самый первый мой портрет,
Самый неуклюжий, первородок был так мил.
На кухне до сих пор разбитая нами посуда,
И наши ложки, наши именные ложки.
Вокруг них сожженая библиотека грудой
Лежит дотлевшая, никто не потушил быть может
В нашей бывшей спальне ураган был будто,
Все слишком покорежено и зеркало разбито.
Я дал бы ему имя американца Джона Бута,
Ведь он когда-то тоже вошел в историю убийцей.
Я в общем-то, зачем вернулся в старый дом.
Мне сердце подсказало опять сюда приехать.
Не думал я, что встречу поздно в нем
Знакомые черты и сладкий вкус твоей родной одежды.
3.08.15