М.
16 сентября 2016 г., 14:44
Все умирают в тридцать и один,
Будь человек плохим или хорошим.
Однако клином вышибают клин,
Так получи свой омут пересохший.
Пусть ты меня лишила счастья рано,
Лишила жизни всех, кто был мне дорог,
Судьба с тобой, конечно, шутит странно,
Ведь путь твой жизненный вдруг стал недолог.
Ей тоже было тридцать и один,
Мне было семь, но я не знала рифмы.
Она тонула в черноте твоих звонков
И не смогла познать священных ритмов.
Надеюсь, пухом будет грунт. Позволишь?
Я отпускаю, пусть ты боль. А он построит
Красивый памятник. Его ты и не стоишь.
А обо мне - родной - он даже и не вспомнит.
