***
Англия, 1968 год. Я работал в обычном книжном магазине, коих тут, в Лондоне, было немало. Книги с детства привлекали меня, хоть я и не особо любил читать. Моя жена, Маргарэт, была обычной англичанкой тридцати двух лет, имевшей кучу любовников, о которых по ее мнению я и не подозреваю… Она было вульгарна и весьма привлекательна, что я жутко в ней ненавидел. Но, однако речь в сием повествовании пойдет о другой особе. Не будем стоять на месте, пойдем дальше.***
Я помню этот день, как сейчас…24 сентября, вторник. Уже было достаточно поздно, около 8 вечера, я собирался идти домой, так как клиентов уже не было. Скрип дверных петель, неловкие шаги. Я завязывал шнурок, шаги послышались ближе. «Очередной покупатель, которому больше больше нечем заняться, как приходить в магазин к концу рабочего дня»: подумалось мне. — Извените, пожалуйста., — послышался девичий неуверенный, слегка грубоватый голос. Завязав шнурок, я вылез из-под стола и кунул взгляд на мою посетительницу. Боже… Если бы я мог передать передать на бумаге все, что я тогда чувствовал… Внутри меня как будто все перевернулось. Нет, она не обладала какой-то особой красотой, многие бы даже назвали ее дурнушкой. Но ее очарование и детская грация манили и одновременно отталкивали. Еще пару секунд я был в полном ступоре. О, эти серые глаза, которые я до сих пор не могу забыть. Этот дьявольский и невинный взор не давал мне покоя ночью. Ее темно-русые волосы нежно ложились на худощавые плечи и грудь… Да, грудь. Хоть она была совсем небольшая, но сквозь ее голубое платье пробивалось очертание форм и сосков. В тот момент я ее боготворил, как никого на свете. Кретин, ей всего-то лет 13, может чуть больше, а может и того меньше… — Что Вы хотели? , — спросил я немного взволнованно. — У Вас есть Набоков? , — ответила моя визави вопросом на вопрос. Точно… Набоков. Я долго бился над тем, кого она мне напоминает и тут этот туман рассеялся. Передо мной теперь стояло живое воплощение Лолиты. — Что Вас конкретно интересует из его произведений? , — я начал немного краснеть. — «Дар», — по ее лицу пробижала нежная ухмылка. Я кивнул, встал с места и подошел к стилажу с зарубежной литературой. — Та-ак, Владимир Набоков… Вот, держи. — Благодарю, — резко оборвала меня незнакомка. Я вернулся к кассе. Шлейка ее платья небрежно спала с плеча… Что же ты делаешь со мной? Я не мог оторвать свой взор от нее. — Сколько? , — услышал я вопрос, перебивший мою мысль. - Что? … А-а-а, 2 фунта, — медленно протянул я, стараясь подольше ее удержать рядом. Девушка вынула смятую купюру из кармана. — У меня только фунт.., — сказала она и взгляд прекрасной девы поник. — Ничего, ничего! Потом вернешь, — довольно хороший предлог для того, чтобы увидеть это создание хотя бы еще разок. — Хорошо. А как вас зовут? — спросила моя собеседница, улыбнувшись. — Бенджамин… Бенджамин Франк… — Мари! , — ответила она, как отрезав, на вопрос, который я и не задал, положила купюру и выбежала прочь. - Нет, не уходи! , — прпытался я ее остановить, но уже было поздно. Последнее, что я увидел — это ее платье лазурного цвета и копну русых волос, отлаляющихся от меня. Я хотел кричать от злости, она должна быть только моей. Мари, этот ангел не покидал моей головы еще много лет. И до сих пор мне ее не забыть.