Еще ночной или уже утрений?

4:11 Что может делать человек в такое позднее или ранее время?.. Конечно, только стоять на балконе, высовывать руки и ловить капли слепого дождя. Только представь: контраст температур — холодная вода и горячая кожа поочередно; то пробирает приступ мурашек, то волна почти невыносимого палящего зноя. Такое сочетание сравнимо с экстазом — не менее. И сухо во рту. Ты тяжело дышишь, согревая свежий утренний воздух, а может и ночной... Так свободно, будто ощущение полета. Где-то слышно чириканье птиц, далекое и сбивчивое. Легкий и прохладный ветерок ты чувствуешь кожей. Уже давно начало светать. Нет ни огней, ни уличных фонарей. И людей нет. Прогибаясь через перилла, воровато оглядываешься. «Точно нет…» — промелькнет мысль. Блаженно закрывая глаза, как-то осторожно вдыхаешь кислород. Твоя грудь содрогается от сердцебиения, а в висках пульсирует. И будто в такт сердцу, начинаешь пританцовывать, шепча какие-то неразборчивые слова уже заученной песни. И только сейчас замечаешь, что дождь прекратился. В такое время никто не скажет: «Что ты делаешь, странный?» И ты не ответишь точным и грубым направлением. Никто не посмотрит косо, не осудит — все спят. Ну почти — делаешь этот вывод потому, что замечаешь горящие окна. Хочется помахать, но никто не увидит. И становится тоскливо. Тоск-ли-во. Ночью, почему-то, приходят самые интересные и смелые мысли. Иногда они бывают абсурдными и безумными, темными и светлыми, но те самые «ночные» мысли, могут стать секретами и мечтами. Это приходит к нам с детства. Именно тогда мы перед сном начинаем строить воздушные замки. Закрываешь глаза, и думаешь о многом. А может, из-за этого ты не можешь заснуть и просто смотришь в потолок. И когда стоишь на балконе ты как-будто ощупываешь эту атмосферу, вдыхаешь кожей, что ли… Голова кружится не от высоты девятого этажа, а от того, что воздух мегаполиса, на удивление, чистый, как бы тонкий. Общее ощущение легкости, будто нет гравитации — телом ты ее не ощущаешь. И считаешь, если упадешь, то поднимешься, не разобьешься о мокрый асфальт. Но все же не решаешься, не поддаешься этому минутному наваждению. И правильно, мы не умеем летать. Мир как в замедленной съемке. Мы. Не. Умеем. Летать. Ветер так монотонно покачивает кроны деревьев. Смотришь долго, и не видишь изменений, и боишься отвернуться, боишься пропустить что-то, но не знаешь чего. Странно, да? И кажется, на все совершенно похуй. Похуистически похуй. Ничего не нужно. От этого страшно: во-первых, не знаешь в чем причина, а во-вторых, ты просто-напросто удивляешься. Ты еще постоишь, заваришь кофе, и все равно, что не заснешь или что уже не уснешь, будешь смаковать растворимое пойло без молока, замещая десерт сигаретой. Но, как ни странно, захочешь спать. И ляжешь с мыслями о том, что дождь был еще ночной или уже утренний…