3
Давно привычной стала та дорога, Которой он бредёт из года в год. Она бежит от милого порога К могиле братской, что в полях живёт. Поля родные зеленью покрыты, Их много ведь на всей моей Руси, Где души юные в бою убиты, Где бой их травы кровью оросил. Война гремела, в небе смерть летала, Земля вставала дыбом у лица, Коса старухи жалости не знала, И приближалась к горлу, как змея. Косила всех, дорог не разбирая. Что стар, что млад – ей было все равно. И вот землянка взвода уж пустая, Ребята полегли, все – как одно. Но чудо здесь Вселенское свершилось - Один живой средь груды страшных тел. И сердце так стремительно забилось, И выполз он, преодолев предел. Сквозь боль, пронзающую тело, И крови вытекающий ручей Солдат прополз под пулями так смело, Что нипочем ему и тысячи смертей. Но не узнал солдат родного дома, И не узнал деревни молодой. Сдавила грудь ужасная истома, Хотелось вмиг глаза прикрыть рукой. Прошли года - дошел он до Берлина, Он видел Флаг, алеющий во тьме. Но о ребятах, не услышавших тишь мира, Не позабыть ему и в страшном сне. И вот теперь по тоненькой тропинке, Что потерялась в зелени берез. Он потихонечку идет к могилке, В руках держа охапку белых роз.
