Мой личный Высоцкий

Мне недавно приснился Высоцкий, Только волосы были длинней. Он лежал на кровати в прихожей И пытался простить всех людей. Говорил, что не важен ни возраст, Ни разлад мировых культур, Если в сердце отчаянном компас, А в душе каркас из арматур. "Тот живет, у кого интересней И насыщенней взрывами жизнь". Он закашлялся: "Как там на Пресне? И смотрела ль ты с Невского в низ?" Описал мне пространство пустыни, Пыльно-вольную жизнь степи. Сколько женщин его молили Сколько грузом под поезд легли. Я сидела и слушала тихо, Чайник мерно свистел вдали. Он закашлялся, стал как-то меньше, Пальцы тонкие сверху легли. Тяжесть горя легла мне на плечи Говорить больше мы не могли. Он лежал, был таким тихим-тихим, Я закрыла его глаза, И, шурша стебельками лилий, Дверь закрыла и прочь ушла.