Часть 1
10 августа 2015 г. в 11:16
Ты рождённый под волчьим знаменем, твоя воля, как сталь, сильна,
жизнь внутри закипает пламенем: в ней всё время идёт война,
где «свои» и «чужие» смешаны, но ты знаешь – кругом враги,
где колотится сердце бешено от азарта в твоей крови.
Здесь на троне из злата с оловом, ухмыляясь, пирует Дит*,
перед ним ты склоняешь голову и вручаешь свой меч и щит.
Ты из тех, кто не спросит – выстрелит, кто не ждёт ни огня, ни свеч,
тот, чья цель – до заката выстоять и от смерти себя сберечь,
для кого не бывает верности без совместных лихих дорог.
Я сгребаю осколки нежности
и кладу у солдатских ног.
«Слишком добрый и слишком правильный», – говоришь, выпуская дым.
Я по жизни отнюдь не праведник, но с тобой мне не быть иным.
Посмотреть вдруг в глаза – отважиться все упрёки менять на грусть.
Отчего, почему мне кажется, что их знаю я наизусть?
Закалённый дыханьем севера, в твоём взгляде острейший лёд,
если раньше в него не верил я, то теперь он мне душу рвёт.
Если раньше я видел проблески сострадания, нынче – след.
В тебе много звенящей доблести, но что доблесть, коль света нет?
Я же помню, он был, закрученный по спирали в твоей груди,
а сейчас он горит измученно средь пустыни и белых льдин.
Приближаюсь к нему, усталому, согреваю – ещё живой.
Мне достаточно будет малого: коли выйдешь ты вновь на бой
и увидишь, что знамя брошено, а враги всё идут извне,
разреши до костей изношенных
нам сражаться
спиной к спине.
Примечания:
*Аид, Смерть.