Вчерашний шприц и острая игла, на конце которой что-то липкое, мерзкое и бледно-голубое. Ты судорожно ищешь то, что заставит вены вздуться, и тихим шёпотом всё повторяешь: «Оставь меня в покое». Ты тусклый взгляд отводишь, чтобы не видеть и не верить в эти вены – рельефные и ярко-ярко-синие, Чтобы не видеть отражение в зеркале – синяки под глазами и губы, что покрылись инеем. Сжимаешь руку и зубами держишь край ремня потёртого, что покупал когда-то с ней и, между прочим, для неё, Иглу под кожу вводишь. Грязную. Холодную. Ты стонешь жалобно, ногами упираясь в старое тряпьё. И жидкость, что лениво так и вязко сползает по мутному шприцу, пускаешь в исколотые вены. В бессилие опускаешь на пол руки. Зрачки играют злую шутку. На тебя сдвигаются стены. Голубая капля смешалась с красной кровью. Уснул город. Усни и ты, парень, пустивший по венам своим х о л о д.
Часть 1
10 августа 2015 г., 23:06