Часть 1
11 августа 2015 г. в 00:24
Я заполняю пустоту,
Через себя, все раз за разом.
Бездонно-темную дыру, на дно не опуститься водолазам.
Она жрет все, смешая в танце боль и радость...
И сколько есть стихов про пыл, и сколько есть поэм про слабость.
А он все это пережил? Открыл себя в себе, пройдя через оков усталость?
В огне же море переплыл,
Зарылся в водосточный ил,
И сдернув крюк, поймал в пустотах радость?
"А на краю меча ты был?"
Сидев на пне, смотря в глубокий мир, что опустел, задал вопрос я этот, знал ответа сладость.
Мой дом-мой мир,
Как дикая улитка...
..В лицо кричали "мраз и гадость".
Такие же улитки как и ты, которых ты любил,
Которым безразлично и типично то, что строил ты для них на радость.
Не жизнь, а светских балов флирт, мечта у них...
Но домик мертв,
Я бред писал из девственной души, что изнасиловать ты так пыталась,
Порою даже удавалось,
Сбегая от меня,
Кальян дымил от страха, стих не поймут, но омут твой, родней могил, где я лежу, скучая, закрываюсь дверью из топазов.