устал.

хочется сильно сжать кулаки, чтобы ногти впивались в кожу, а потом сухими руками взять и вмазать себе по роже, чтобы черные синяки мне в глазницы отчетливо вжались. и чтоб тонкие струйки крови по холодным губам пробежались. мне не больно, наверное, нет. точно нет, я уверен, не больно. упаду я на ворох газет, по полу разбросав их, — прикольно! вот оно — все что было у нас, а сейчас это просто бумага. да и сам я какой? весь оборванный, поседевший подросток — бродяга. что, смеешься? смеешься по жизни? ну, прошу тебя, смейся и дальше. я ведь сам хотел стать похожим, думал, что (идиот!) могу так же. а на деле я так не могу — прятать раны свои за улыбкой, как ни в чем не бывало вести разговор... в моем коде, наверно, ошибка. вот он я, сам — сплошная ошибка; вирус, жизнь тебе отравлявший. почему не даешь уйти? хочешь больше всей этой фальши? дорогая, пойми, я устал. хочешь лжи — почитай в газетах. их в квартире полно сейчас. в моей крови — не страшно ведь это? не смотри на меня вот так, не смотри на меня совсем мы хватаемся за веревку, но скажи мне, прошу, зачем? треплешь волосы мне руками, говоришь «иди, ляг в кровать - уже поздно» - с улыбкой смотришь. и с улыбкой уходишь спать.