Все в наших руках.

Кап, кап – каплями по стеклу ползет уныние. Тук, тук – стучит по крыше дождь. Ветхий переплет оставляет на пальцах пыльную крошку. «Кто ты? Что тебе надо? Зачем ты здесь?» - безмолвно спрашивают строчки. А на страницах четкие буквы выцвели местами, но это не мешает мне вглядываться в слова, надеясь найти ответ на все вопросы. По телу до сих пор пробегает благоговейная дрожь, несмотря на то, что я вчитываюсь в текст уже несколько часов подряд. Страшно осознавать то, что в моих руках сейчас судьбы многих людей. Влажный резкий ветер перелистывает страницы, и невидимая рука выводит очередную надпись: Кинг Элизабет 19.07. Причина смерти: автомобильная авария. Страшно видеть, как рушится очередная человеческая жизнь. Скидываю фолиант на каменный пол, вытряхиваю содержимое сумки-мешка на колени. Ручка, ручка… Находится только гелевая, ярко-оранжевая, но это меня не останавливает. Несколько раз перечеркиваю предложение, появившееся на пожелтевшей бумаге минуту назад. Рука трясется, оставляя неловкие, яркие линии на поверхности страницы. Кинг Элизабет. 19.07. Перелом руки. Причина: автомобильная авария. Торопливая, небрежная оранжевая надпись смотрится неуместно на фоне предыдущих, уверенных и несколько обветшавших. Спустя несколько секунд обе надписи пропадают. Выветриваются от времени, будто книга перенеслась на несколько десятилетий вперед. Не сработало. Очередной порыв ветра приносит еще несколько слов, постепенно проявляющихся на бумаге. Кинг Элизабет. 19.07. Перелом руки. Причина: автомобильная авария. Предложения, написанные темно-синими чернилами, дословно повторяют мои. Я не помню, откуда я. Не знаю, что я делаю здесь. Но теперь мое предназначение становится предельно ясным: я буду спасать людей. Помогать им в трудное время. Исправлять их судьбы до тех пор, пока не закончится оранжевая паста в моей ручке. Страницы перелистываются. Адамс Кристофер. 19.21. Причина смерти: пьяная драка. Ощущение триумфа накрывает с головой. Подношу ручку к странице. Не пишет. Дышу на кончик и вновь провожу по бумаге. Адамс Кристофер. 19.21. Несколько ножевых ранений. Причина: пьяная драка. Через некоторое время слова исчезают, чтобы появиться вновь, подтверждая вынесенный мною приговор. «Кто ты? Что тебе надо? Зачем ты здесь?» - продолжают вопрошать строчки. - Я не знаю. Не знаю… Бессильная ярость заставляет сжать пальцы в кулаки. С негромким пластиковым треском ручка ломается, оставляя оранжевые слезы стекать по ладони. - Глупец, - смеется голос. – Не знаешь? Тогда позволь тебе напомнить… Страницы пролистываются быстро, не давая разглядеть ни буквы в мельтешении человеческих судеб. Солнечные лучи бьют в оконные стекла. Просачиваются и падают на ярко-желтые простыни. - Вставай, пап! – маленькая девочка со смешными растрепанными косичками трясет тебя за плечо. Неохотно открываешь глаза. - Ты обещал, что сегодня мы пойдем в парк! – продолжает упорствовать твоя дочь, пытаясь спихнуть тебя с кровати. - В самом деле, поднимайся, Эрик, - молодая женщина смеется над потугами дочери. Непонятное чувство страха возникает у тебя, когда ты смотришь на эту картину со стороны. Тогда, несколько месяцев назад, все было просто и понятно. Что изменилось? Несколько листов переворачиваются, являя взору очередной образ. Ты неспешно возвращался с работы, когда крики людей и запах гари привлекли твое внимание. На привычно-желтых стенах вашей многоэтажки красуются черные пятна. Словно болезнь, поражающая кожу, участок за участком. Тебя не было дома, когда квартира загорелась. А они были. - Зачем я здесь? – задаю вопрос непонятному голосу, обращавшемуся ко мне минутой ранее. - Люди глупы. Ты думаешь, что помог им? – спрашивает голос, игнорируя прозвучавший вопрос. Элизабет Кинг. По счастливой случайности избежавшая смерти, в то время как вся ее семья оказалась искорежена грудами металла. Элизабет Кинг, в прошлом подающая надежды молодая художница, теперь лишившаяся возможности творить. Сломленная, раздавленная, убитая горем. Через пару недель она все-таки покинет человеческий мир, только теперь уже по своей воле. Но со своей семьей она так и не встретится – для самоубийц приготовлено специальное место. И ты, правда, думаешь, что спас ее? - Нет… Кристофер Адамс. Ссора с соседом и собутыльником по совместительству, привела к драке, в которой он получил несколько ножевых ранений. А вот его сосед, единственный кормилец своей семьи не отделался так легко. Теперь хоронить будут не одного, а другого. Кристофера же теперь ждет жизнь в заключении. Ты сильно помог ему, не правда ли? - Люди не должны вмешиваться в чужие судьбы, понимаешь, Эрик? - Понимаю… И все-таки, что я делаю здесь? - А ты вовсе и не здесь. Ты мне поверишь, если я скажу, что после смерти жены и дочери ты лишился рассудка и находишься в психиатрической клинике? - Нет. - В таком случае… меняешь свою судьбу. Голос смеется, ласково и немного хрипло. Мне, наконец, удается понять, что говорит со мной книга, лежащая на полу. - Но ты же сама сказала, что вмешиваться нельзя… - Смотри сюда! Страницы пролистываются, и на одной из них я вижу свое имя. Страница с сегодняшней датой пуста. Значит ли это, что сегодня моя судьба заканчивается? Сегодня… день моей смерти? - Вы сами пишете свою судьбу, Эрик. И сегодняшний день только в твоих руках. Ровно, как и завтрашний, и все, следующие за ним. Просто помни: все в твоих руках. *** Обитатель палаты номер сто девятнадцать открыл глаза. Впервые за последние несколько часов. Сон это был, или что-то большее? Он не в силах этого понять. Но одно он знает точно: он выберется отсюда. Пусть не скоро, но выберется. Ему уже слишком осточертели светло-зеленые стены и вид на мир через зарешеченные окна. В конце концов, все в его руках. Кап, кап – каплями по стеклу ползет решимость. Тук, тук – стучит по крыше дождь.