Проснись!

Он медленно идет по лесу. Узкая природная тропа щедро залита лунным светом, где-то неподалеку шипит паук. Он крепче сжимает в руке алмазный меч. Сколько долгих, почти бесконечных лет он уже скитается под этим небом? Где и как проснулся он в этом проклятом кем-то мире? Он не помнил. Слишком много раз уже он погибал, каждый новый цикл теряя осколки бесценной памяти. Нет, он уже почти ничего не помнил. Остались лишь обрывки образов и одна, твердая, необоснованная, почти безумная, но - он был уверен - для него стержневая, главная цель: вернуться домой. Вырваться из когтей этого мира, чем-то неправильного, но чем - он уже не помнит. Он твердо знал: он - чужак, пришел откуда-то извне, и туда обязанный вернуться, прожив тут хоть сотню, тысячу, хоть миллион жизней! Вернуться. Он не помнил, куда, не помнил, зачем... Но знал... Быть может, он просто сошел с ума? И смутные грезы о прошлом, в которое он должен возвратиться, представляют собой лишь бред его больного разума? Тем бессмысленнее рассматривать этот вариант. И, все же, каждый раз, погибая, он концентрировался на единой идее, пытаясь сохранить ее, сохранить, во что бы то ни стало. Ты должен вернуться. Ты должен. Но куда? Зачем? ... Должен. Он был в Аду, он убил Иссушителя. Чего бояться существу, которое, что ни случись, переродиться? Чего?! Только вечности. Он был в Аду. Он и сейчас в Аду. Нижний мир - не Ад. Ад - это весь этот мир. А он - словно дух в чистилище, приговоренный вечно бесцельно бродить, умирать, возрождаться... Он был в Краю. Он убил Дракона. Проклятый мир! Чего еще ты хочешь от него?! Он слышал Двоих. Они говорили, что ему пора возвращаться. Он надеялся! Но проснулся здесь же. "Как?! Как мне вернуться?!" - В исступлении пронзал он своим криком пустые небеса. Но Двое уже не слышали его. Или он не слышал их... Затем он выживал, отстраивался, затем блуждал, в отчаянии, намеренно ища себе смерть, в слабой надежде, что воскреснуть можно ограниченное количество раз. И с каждой смертью он терял клочки памяти. Теперь он помнил, что убил Иссушителя. Но не мог даже вспомнить, как тот выглядел. С такими темпами, он призовет его вновь. Впрочем, надо же как-то коротать свою вечность? Но нет. Он должен вернуться. Или, хотя бы, умереть... Он привык к предсмертной боли. Мог даже улыбаться ей в лицо. А потом появился Он. Точная копия его самого, но со светящимися глазами. Его персональный демон. Он откуда-то знал, что это существо зовут Хиробрином, но ничего более. Он пытался говорить с ним, но тот говорил, лишь убивая. Убивая медленно, жестоко. Нет. Он не привык к ТАКОЙ предсмертной боли. Человек уже давно не боялся быть взорванным крипером или гастом, застреленным скелетом, живьем сожженным ифритом или разорванным толпой зомби... Но Его он боялся. Боялся до дрожи в коленях, боялся до того, что ноги отказывались слушаться, пока он убегал, убегал от Его белоснежных глаз... зря убегал. От Луноокого не сбежать. По крайней мере, человеку ни разу не удавался подобный маневр, хотя в начале погони монстр часто предлагал: - Еще не наигрался? Ну, давай поиграем. Человек хотел, конечно, возразить, что играть он уже не хочет, тем более, в такие игры, но его Ужас был непреклонен. Хиробрин всегда догонял его, догонял и мучил, пока тот не умирал, то ли от потери крови, то ли просто от боли... И лишь тогда, в момент этой пытки, они говорили, если это можно назвать диалогом, ведь человек больше стонал, кричал и обессиленно шептал, тщетно пытаясь потерять сознание. - Ну, что же ты так кричишь, братец? - В Его белых глазах отражалось огорчение, пока рука продолжала методично вскрывать грудную клетку. Братец... Он постоянно называл его братцем. Многое можно было бы предположить, исходя из этого, но человек, на редкость, отчетливо помнил, что нигде и никогда брата не имел. - У меня нет брата. - Хрипел он уже в следующий раз, не вполне осознавая, каких конечностей у него не хватает. - Ты уверен? Откуда ты знаешь? Ты ведь не помнишь? Или думаешь, что не помнишь? И вновь ледяная алмазная кирка прорезает его тело, погружая в беспамятство. - Смотри, а тебе все мало. Крепкий парень. Кто ж знал, что это пойдет тебе во вред? И он проваливается в небытие... в холодном поту воскресает на Спауне... И так по кругу. Снова и снова. Он безумно боялся Его. Человек остановился в лунном свете, сильнее сжал меч. Он не надел броню. Он знает, что это бесполезно. Вздыхает, продолжает идти вперед. Это белоглазое существо, определенно, что-то знает. И он намерен получить от Него ответы. Даже, если придется теперь сотни раз погибать от Его жестоких рук. Он никогда не видел каких-либо эмоций на лице Луноокого, когда тот мучил. Ни сострадания, ни маньяческого удовольствия, только сосредоточенность, с которой Мастер творит какое-нибудь важное изделие. Невольно отмечает, что куда-то делись все мобы. Началось. Нервно оглядывается по сторонам, стараясь заранее заметить сияние белых глаз. - Ну! Я знаю, что ты здесь! Хватит играть в прятки! И, вообще, играть! Между берез возникает силует со светящимися очами: - Согласен, братец. Но ведь ты сам продолжаешь эту игру. Что? Он заговорил с ним до того, как начал вскрытие? Что-то новенькое. Хиробрин медленно пошел к нему. Человек попятился, но бежать не спешил: - Остановись! Мне нужны ответы! Делай со мной, что хочешь, но дай мне их! Белоглазый остановился, склонил голову набок: - Неужели ты, наконец, созрел, братец? Что? К чему он созрел? Вдруг враг исчезает, а спину пронзает дикая боль. Человек роняет меч, падает на землю. Над ним склоняются белые глаза. Хиробрин проводит над его лицом алмазной киркой: - Ты уверен, что хочешь получить ответы? Здесь должна была быть злая ухмылка конченного маньяка, но ее не последовало - призрак, ежели его можно так назвать, оставался предельно серьезен. Тщетно пытаясь скрыть предательский стук зубов, парень упрямо кивает. - Тогда не задавай вопросов в пустоту И он снова утонул в боли. Такой сильной, что, казалось, мир померк за ее мощью. А ведь он думал, что готов. К черту вопросы! Он не может сохранять их в голове, когда ему настолько больно! И он отпустил их, разлился в этом море боли, словно и не существовал никогда. Боль... как смутно она напоминает ему что-то... Что-то, с чего все началось... И вдруг она прекратилась. Он что, уже респаунился? Странно. Хиробрин, его персональный демон, никогда не убивал его так быстро, хотя и таких мук никогда еще не причинял. Он открыл глаза. Темнота. Кромешная темнота вокруг. Он поднялся, осмотрелся и, увидев свет за спиной, резко развернулся. - Ну, привет, братец. - Ты не мой брат! - Почему ты так думаешь? Хиробрин просто стоял напротив, неряшливо сунув ладони в карманы джинс. Человек неуверенно отступил и потупился: - Я не знаю... Помню. Просто помню, что у меня нет брата. Луноокий как-то удовлетворенно кивнул. Человек почувствовал злость: - Да что же ты такое?! - Я - это ты. - Невозмутимо. Как он смеет?! Как он смеет опять издеваться?! Он хватает алмазный меч, непонятно откуда вдруг появившийся в его ладони, и бежит на белоглазого. Клинок с легкостью входит в плоть, разбрызгивая кровь. Хиробрин, как ни в чем ни бывало, пугающе тепло улыбается: - Зря. И тут же человек валится на пол от неожиданной боли. В его груди зияет кровоточащая дыра. Хиробрин одним легким движением вытаскивает меч из своей груди. Рана человека начинает затягиваться. - Что... это... было? - Я же сказал: я - это ты. - Нэээ, у тебя глаза белые... - Нелепо отвечает не до конца еще оклемавшийся человек. - Белый - это ясность. Он осмотрелся: - Где я? - В точке перехода. - Какого перехода? - Между мирами. - Я... Что? - Ты ведь хотел перестать играть? Это твой шанс. Ты вспомнил путь назад. - Постой. Что... что все это значит? Хиробрин расслабленно зашагал вокруг: - Ты уже очень давно попал в этот мир. Это была лишь игра, но ты погрузился в нее полностью. Чтобы выбраться, ты должен был, по правилам, победить Иссушителя и Дракона Края. Но, пока ты справился, то умер столько раз, что забыл дорогу назад. - И ты пришел, чтобы мне напомнить? Какой же я дурак! - Я - часть твоего сознания, я - олицетворение твоей памяти, я - твое послание самому себе. - Но почему... почему так... - Потому что переход - это боль. И потому что твое живое тело помнит живую боль. Боль - свойство твоего родного мира, но не этого. Боль - это ключ для тебя И человек сидел, задумавшись, пока Луноокий не приказал: - Вперед. Давно пора. И все померкло. И снова боль... пронзила отравленными иглами каждую клеточку его тела, вывернула, расщепила на атомы, лишила разума... Так ты не демон. Я ошибался... И вот он сидит за столом перед своим компьютером. Выключает игру. Устал, словно играл не день, а много лет... Встает, вяло плетется на кухню. Интересная игра, но, почему-то, быстро надоела. Друг писал, там можно еще встретить некоего Хиробрина... А что, было бы интересно, разнообразия ради... Не, лучше, ХЕроборина, Херыча. Хах! Глупые легенды... Какой-то нуб однажды глюка какого-то испугался, и пошло-поехало. Но что-то сомнением сжимается в сердце, заставляя вздрогнуть. "Белый - это ясность." Чего? Откуда это? Да ну нафиг! Пора отдохнуть от игр...