Прости

Периодика тлена – так часто ломаются вещи. Переведенный завтрак, как стрелка во вставших часах. Покрываются пылью герои – от сильных до вещих. Прорастает сомнение. В нем зарождается страх. Резануло по коже. Не нервы.Не больно.Не очень. Развернуть только слово в немой, чем-то сложный сюжет. Раздарив до последнего взгляды, надежды, что хочешь. Разумеешь в конце, что, увы, обретенного нет. Острие больных бритв врезается в тело. Обойтись невозможно без штампа – «любовь, или кровь». Осторожный сарказм нужен, чтоб ничего не задело. Ощущения меркнут со временем. Сюжеты – не в новь. Суеверный порок – не хватает надежды с годами. Самосев из мешка. Ты в нем нес непростую судьбу. Содержание – вечно. Подтекст обнаружили сами. Самодержец себя оказался в финале/в гробу. Теремок за двором казался укрытием в детстве. Техногенным страстям не разрушить его простоту. Только время идет – все теснее с могилой в соседстве. Телефонный звонок вдруг накроет тебя налету. Истекают года, оставляя на месте порезы. Иногда не зажить им. Часы, как и прежде, стоят. Истерить здесь не стоит. И чувства рождаются реже. Изумительно то, что секунды – медлительный яд.