Мёртвые не пишут писем.

      Шел второй год войны. Все мужчины ушли на фронт. Кто-то пошёл сам, а кого-то забрали насильно. Остались только дети, старики и женщины, которые днём и ночью работали на заводах за крошки хлеба.       Матери мальчишек, что ещё не успели закончить школу. Жены мужчин, которых дома ждали маленькие дети. Сёстры парней, что только вчера гоняли мяч во дворе: все помогали в тылу. И каждый день с замиранием сердца ждали письма от любимого солдата.

***

      Солнце только начинало лениво освещать полуразрушенный город, когда во двор, уцелевшего под обстрелами дома, быстрым шагом вошёл почтальон С тяжёлой сумкой, переполненном письмами.       Все собрались на улице, кто-то плакал от счастья, получив письмо от сына, который пропал несколько лет назад. Кто-то весело щебетал соседке о подвигах своего мужа. Все вокруг наполнилось звонким смехом и счастливыми улыбками. Ведь это такая радость получить письмо, знать, что твой человек жив, здоров, что у него все хорошо и он обязательно вернётся домой… Все радовались, но никто не замечал тихую старушку, одиноко сидящую на лавочке у подъезда. Она не радуется вместе со всеми, а сидит в сторонке и молча наблюдает. На её лице полуулыбка. Она действительно счастлива за своих соседок. Она понимает причину их веселья, но не может разделить его С ними, как бы ей не хотелось…       Вдоволь насмеявшись все решили расходится по домам и готовиться к тяжелой трудовой неделе. Когда толпа соседей проходили мимо старушки на лавочке, то одна женщина громко спросила, почему у тихой старушки нет письма? Женщина подумала, что родной сыночек забыл о своей старушке. Все оглянулись на старушку. Кто-то бросил в её сторону сочувственный взгляд, кто-то — насмешливый, а кто-то просто сразу отвернулся и пошёл дальше. Потихоньку двор опустел.       Старушка осталась одна. По её щеке невольно скатилась одинокая, такая же как и сама старушка, слеза. А губы беззвучно прошептали: "-просто мёртвые не пишут писем…"