Страница первая. Старые раны.
14 августа 2015 г., 23:22
Так, надо срочно всё записать. Где этот дневник? Ах да, вот же он.
Что же, поехали.
***
Меня зовут Авалон Лавеллан и, кажется, я умираю. Странно, правда [конечно странно, ведь эта штука пожирает меня изнутри]? Ещё полгода назад я могла сказать, что всё нормально, что метка послана мне Создателем, что я – Вестница Андрасте, что я та героиня, которая спасёт этот мир. Мир решил иначе. Совсем, чёрт, возьми, иначе. Всё началось с боли. Боль пришла первой, затем – яркая вспышка перед глазами, мучительная нехватка кислорода и ощущение, словно я парю [удивительно, что я помню это]. Солас сказал, что я переутомилась [Андрасте, зачем я тогда поверила ему?], что мне нужен отдых, как и любому нормальному человеку. Только Коул, тот странный белобрысый мальчишка в смешной шляпе, заподозрил неладное. «– Солас говорит, что ты устала. У него уверенное выражение лица. Веришь ему. Снова ярко. Виски разрываются, хочется прекратить это, но свет лишь усиливается. Метка болит. Вспышка. Прошла минута; боль уходит, уходит свет. Уходят и воспоминания», – тихо бормотал он тогда, сидя на краю стены и болтая ногами в воздухе. Почему я не поверила ему тогда? Не поверила и после того, как забыла, что ела на завтрак. Глупо было списывать амнезию на усталость. Глупо делать вид, будто бы со мной всё хорошо. Так будет лучше для них [не думаю], лучше для меня. Лучше для Инквизиции. *** Сейчас, сидя перед камином, я заканчиваю водить чернильным пером по плотной бумаге. Совсем скоро солнце окончательно скроется за горизонтом, и я провалюсь в темноту, а утром забуду всё, что приключилось со мной сегодня. Надеюсь, завтра ты прочитаешь это, Авалон. Ты обязана, ибо от этого зависит судьба. Судьба чёртового мира, решившего иначе.
