Было
22 августа 2015 г., 00:40
Почему-то ноябрь лидирует в топе
бесконечных раскопок с названием «Было».
Я, как спятивший к черту фанат-археолог,
наглотавшись земли, задыхаясь от пыли,
достаю из гробниц своей памяти имя,
диалоги, улыбки, давнишние встречи,
и смакую с лицом дегустатора ядов,
успокоив себя: что не травит, то лечит.
А каким был тогда бесконечно влюбленным,
как доверчивый пес, увивался за лаской,
как был глуп и беспечен, совсем как мальчишка,
не заметивший грань между жизнью и сказкой.
Подражая аляпистой русской матрешке,
для тебя изменял своё «я» постоянно:
я могу быть таким и таким — посмотри же!
Ты смотрела и вновь находила изъяны.
«Недобог», «недодруг», это вечное «недо»,
мой упрямый ярлык — не стереть, не отклеить.
Лишь в тяжелые дни дозволялось быть ближе,
целовать тебя в лоб, убаюкивать в пледе,
чтоб за россыпью слов, ты опять сомневалась,
примеряла, как платье, что вряд ли наденешь
и бросала на пол: не моё, не подходит!
То, что есть под рукой,
никогда не оценишь.
(с) Deacon
