Прикасаясь к осени...

А день начАлся, дождем умылся, слегка угрюмый, но всё же день. Зевает небо в потертых джинсах - вставать в пять тридцать, конечно, лень. Под ноги лужи свалились сверху, разбились в брызги, умчались прочь.Под шарф простуда забилась ветром, в метро пристала, как липкий скотч. Асфальт накрылся охапкой листьев, следит за небом, почти шпион, размер гадает чужих ботинок, считает, сколько уронит клён. Бежишь по кругу обычной жизни: квартира-офис-квартира-ночь, волчком кружишься, как эти листья, но чтобы кверху добраться мочь. Типичный день, по спирали - осень, опять скребётся тоска в груди. Зачем-то тянет уйти с работы, сорваться с места, себя найти. Фломастер серый, зажатый в пальцах, раскрасил душу в седой квадрат. Так хочешь сказку, как сахар к чаю, что на подносе приносит март. Захнычет плеер одно и то же, так мало песен, чтоб точно в цель. Один мотив - суета прохожих,в холодный дождь оставлять постель. Шуршат газеты плохим известьем, в одной кастрюле - и быль, и ложь. Программа сверху: беги, раз бьется, а сказку завтра свою найдешь. Твой день начАлся бесцветной кляксой, раскраской детской в одних чертах. Черта - будильник, черта - рубашка, черта - ботинки и твой размах. Срывай лохмотья, рисуй корону, дорогу к звездам, свою любовь. Цветов так много, на всех хватает, зачем за серый хвататься вновь? Берись за алый, люби, чтоб насмерть, берись за жёлтый - осенний блюз. А если черный, то только в кофе и нужный в картах по цвету туз. Куда стремиться, какой дорогой, в каких ботинках, в который час? Так много в мире цветов для сказок, давай же, принц, отдавай приказ. (c) Deacon