Мой художник

Мой художник опять что-то черкает на своём холсте. Нет, не перечеркивает очередной шедевр, а наоборот - творит, только вот не люблю я, когда он занимается своими картинами в моём присутствии и совершенно наглым образом игнорирует меня, поэтому и называю его работы "почеркушки", а процесс их создания - черканием и мазней. Его всегда это задевает и каждый раз он недовольно фырчит, отправляя меня по-дальше, а я не ухожу, состроив обиженную моську заявляю, что тот почти не уделяет мне времени; что мне нужно его тепло, тогда он вздыхает и обнимает меня. Всем своим видом художник показывает, что эти "телячьи нежности" ему не нравятся, но я знаю, что он просто-напросто хочет поддержать свой статус. И если убрать все условности, мы все свободное время проведем в объятиях друг друга. Сейчас же все повторяется по отлаженной схеме: колкое слово, посыл, грустные глазки, тяжелый вздох и объятия. Это уже стало нашей традицией, неким выражением наших чувств. Да, это странно. Я бы сказал, очень странно. Но подобное неизбежно - эта странность у нас в крови - художник и писатель не могут обойтись без причуд в отношениях. Мы будем - не мы, если устраним подобные сцены из нашей жизни, если он перестанет вот так вот меня обнимать, а я мурлыкать в его объятиях. Но подобная идиллия никогда не длится дольше пяти минут, за обнимашками следует новая волна недовольств. На этот раз ей оказывается моё любопытство: не отпуская своего парня, я пытаюсь заглянуть за мольберт, дабы разглядеть новое творение любимого, он тут же оттаскивает меня по-дальше, заявляя, что это всего-лишь набросок и я не увижу там ничего интересного. Отказ меня не удовлетворяет, а интерес возрастает с двойной силой, пытаюсь вырваться и все же узнать тайну холста, но его хватка сильна, он крепко держит мои запястья, не оставляя ни шанса на свободу действий. Мне ничего не остаётся, кроме как пытаться разжалобить его: - Ну покажи, - обиженно протягиваю, в попытке высвободиться. - Потом посмотришь, - как-то сухо заявляет художник, обхватив меня за талию, мои руки упираются в его грудь. - Хочу сейчас, - позволяю себе капризные нотки в голосе. Парень молча качает головой, уголки губ слегка приподнимаются, различаю еле-заметную улыбку. Недовольно хмыкаю. "Мало того, что ты не уделяешь мне должного внимания, так ещё и не хочешь показывать то, чем занимаешь время по праву принадлежащее мне", - посылаю эти мысли в его адрес, только вот прочесть их он не сможет, не знаю даже, плохо это или хорошо. - Ну и ладно, - скрестив руки на груди, провозглашаю я, стараясь вложить в свои слова как можно больше безразличия. - Не обижайся. Там, правда, еще ничего нет, - ослабляя хватку до минимума, заверяет парень. - Кто обижается? Никто не обижается, - наигранно пожимаю плечами. - Ну вот и славно, - будто не замечая моих стараний быть "плохим актером", улыбается мой возлюбленный. - А теперь, иди прогуляйся, мне надо закончить набросок. - Ну ты и грубиян! - обиженно восклицаю. - Да-да, - художник машет ручкой, намекая, что " кому-то " пора удалиться. - Я про тебя рассказ напишу! Со сменой пола и тентаклями! - фыркаю при выходе из комнаты, в ответ слышу лёгкий смешок. *** Уже второй час убиваю время за неинтересной игрой-бродилкой. Скучно. Тишину, царящую в квартире, нарушают тихие шаги у меня за спиной, на секунду мне кажется, что они направляются в мою сторону, но нет. Откладываю ноутбук в сторону и оглядываюсь – никого нет. Неужели этот засранец опять пошел на кухню, вместо того, чтобы, наконец, уделить мне внимание?! Встаю, с целью проверить свои догадки – я прав. Парень на кухне, стоит у газовой плиты, рядом на столе стоит банка с кофе и приготовленная для него кружка. - Это уже третья чашка за день! Может хватит? - почти рычу от возмущения, пойманный с поличным вздрагивает от неожиданности, но тут же берет контроль над ситуацией. - Кофе - мой наркотик, жизненно-необходимый напиток, моя любовь! - Любовь? Ну и спи со своим кофе, а я не буду вам мешать, - фырчу, чтобы не сорваться на крик. - Не начинай. Ты же знаешь, что без него я не могу работать, - вздыхая, парирует любитель кофе. - Такими темпами ты заработаешь только проблемы со здоровьем, - не уступаю я. - Да ла-а-адно, - протягивает художник, - один раз живём. - Поступай как знаешь! - разворачиваюсь на пятках и выхожу из комнаты. Меня ловят за руку уже на середине зала. Не оборачиваюсь, делая вид, что сам хотел остановиться на этом месте и посмотреть в окно. Чувствую лёгкое прикосновение руки на своём плече, обжигающий своей невесомостью поцелуй на шее. На это уже нельзя не реагировать - судорожно выдыхаю. На пару мгновений застываю как восковая фигура, лишь неровное дыхание отличает меня от неё, позволяю обжигать свою шею поцелуями, а затем осторожно поворачиваюсь к своему парню. То ли у него аура такая, то ли несколько его прикосновений успели снести мне крышу, но я не могу себя сдерживать: буквально кидаюсь на него, небрежно целую в губы. Он незамедлительно отвечает на поцелуй, прикусывая мои губы. Его руки скользят по моей спине и бокам, мнут ягодицы, задирают майку. Воздуха становится катастрофически мало, а одежда начинает раздражать, нехотя отрываемся друг от друга, но только для того, чтобы снять все лишнее и снова слиться в страстном поцелуе. Мы оба знаем, что этот вечер только наш и ничто не может нам помешать воплощать самые сокровенные желания друг друга.