Время.

      Первая ночь этого мира выдалась на удивление холодной. Хотя для первых существ она была прекрасной, ведь тогда еще совсем не знали о холодах, заморозках и всё не наступающей весне. Одинокая красная луна скучающе смотрела на пока еще пустующий мир. В высокой траве сидела та, у которой не было личности. Не было лица, истории. Она передавала чужую жизнь, принеся в жертву свою. Вам не стоило бы задерживаться здесь. Это может губительно повлиять на баланс мира. Ведь будет обидно, если все пойдет не так сразу же в первый день, не правда ли?       Или это уже случалось раньше? Хотя, не думаю что это наше с вами дело. Некоторые вещи должны остаться взаперти в своих платяных шкафах. Чтобы не позволить демонам выбраться наружу. Хранить чужую жизнь – непростая задача. Так много имён. Лиц.. Как же можно сдержаться и не украсть хоть одну для себя, обреченного? Возможно одна небольшая дыра не причинит сильного вреда..       В конце концов всё это приведёт к безумию. И богам придётся решать это. Перезапуск. Снова.       Некоторые обречены вечность быть лишь наблюдателями. Снова и снова смотреть, как сгорает мир. И возрождается. Иногда он сгорает по причине безумцев, возомнивших себя богами, из-за людей, слишком верящих в любовь. И иногда из-за воров, поддавшихся амбициям. Перезапуск.       Удивительно, как им это не надоедает? Вновь рождённая луна вновь наблюдает за расцветающим миром. Мы цветём только для того, чтобы завянуть, сгореть, утонуть в пучине Морфея. Всё это бессмысленно. Можно было бы оставить всё это в покое. Трудно держать мысли всех существ в своей голове. И помнить. Помнить их всех. Каждого, кто умер во младенчестве, каждого, кто умер в глубокой старости, так ничего и не сделав за свою жалкую жизнь. Настоящее для тебя перестает существовать, если ты с самого начала знаешь, чем всё это кончится. Они копошатся, пытаясь что-то изменить, но ты знаешь что всё это напрасно. Ты видишь слёзы маленькой девочки, стоящей перед отцом на коленях. Видишь жену всю в синяках, что не может ничего сделать. Плачущих родителей на похоронах собственного сына, что разочаровался в жизни и решил её прекратить.

Всё приведет к боли и забвению.       Медленно раскуривается трубка. Воздух впервые познал горечь табака, смешанного с травами. Ветер медленно растворяет серую дымку. На самом деле она никуда не пропала. Впиталась в деревья и тонкие стебли растений. Всё это впервые, но повторялось уже тысячу раз.       В высокой траве сидела она. Без личности, без эмоций, без жизни. Сзади раздался шорох и мягкий голос заполнил воздух, разогнав табачный дым. Мягко обволок уши и застлал всё отсутствие чувств. Голос богини-создательницы мог и не такое. – Не хочешь ли прогуляться по девственной земле? Она что-то ответила. О, она была не против. Совсем нет.

Ведь рядом с создательницей она чувствовала себя живой.