Меланхолия

То не осень, это просто отговорка - Жить и радоваться трудно, это точно. То ли дело жухлый лист засохшей коркой, То ли дело без разбора дождик мочит. Если солнце - значит, бабий век не долог, Это лето засветилось - было - сплыло. А в чести сегодня желтоватый ворох, Дым костра и журавлиный крик - на мыло. Ишь, курлыкают - молчком бы убирались, В восвояси тёплых весей, лихоимцы. Нам и так завидно, за горами - дали, Там к теплу, и к сыту б приложиться. А у нас тут осень с просинью воркуют, Их озвучивают голуби в аллеях. Тут же сплин с хандрой тихонечко быкуют, Словно с лысой ветки ягоды алеют. По уставу по осеннему так надо - У рябин, видать, судьбинушка такая. Вот взбодрюсь сейчас ругающимся гадом, Где заходится собака громким лаем. Что ты лаешь? Видишь - грусти да печали, Поразнюнились в мокредь да непогоду. Это чем же тебя черти накачали, Что так брешешь, одержимо, беспородно? Бес с тобой, а с нами ангельская осень, С ликом скорбным и минорами по лирам. Извернись теперь для рифмы - купоросны Медных рощ пейзажности - красиво... Разгундосимся в тоске - ведь мы ж поэты, И кропаем жалком, пчёлку спать пославши. Вот спасибо, муза родная, за это - За сентябрь, октябрь... ноябрь вконец доставший.