Меланхолия

Весь белый свет, наивная, любя - Когда-то по-другому пела я. Как взбрык строптивый девственных кобыл плохого набирался опыт, жил, на сказки вёлся про бескрайние моря, про всё, что было-сплыло и не зря. Водили чувства в сабельный поход, с плеча рубили смыслы и вот-вот, как только появлялись паруса, святая простота и чудеса - растаскивал реал на злобу дня нагую и бесславную меня - на жилы, пар, слова, событий крен, давая силу отпускать, взамен метаний, чаяний, огня, что выедали слабую меня... И вот со скипом мудрость родилась, за нею - старость к небу приплелась и, обходя, владения свои - падения, желания, грехи - никчёмные бездарные стихи мотали горизонту всё на ус - про жизнь, про относительность искусств и память между вехами храня, картинки возвращались, как броня, чтоб не любилось, но хотелось и моглось, и вздёргивая нежное на ось, чтоб матерело, зрело, не велось, медвежий угол рисовался для души, туда сгонять свои пиши, пляши, круши... А кожаный у жизни ремешок спускал певичку между этих строк - как псину, что свободна до ничьей - и бонус одиночества при ней. ₽