Меланхолия

Я - никому. И мне - никто. Окну помашет дрогнувшая ветка... Невроз. Мороз - скрипящий дед Пихто сподобится на раннюю ответку, Когда не спишь в надежде на тепло, и полоса восходная мерещит: Поставила на красный - не свезло, на выходе - забыты память, главы, вещи, Сегодня - глянь - лазурь с ноля чиста, и солнце снисходительно и любо, И мечутся воспрявшие полста, раскатывая скатерти и губы, И думаешь: сейчас, ещё чуть-чуть - взметнутся мотыльки внутри покоя... Как вдруг - мороза колющая суть над всем твоим оттаявшим разбоем, Который по кусочкам разобрал рассветной веры призрачное знамя... Но видишь - лёд, который храбро пал под ломом тротуарного джедая - Прикинулся оранжевым пятном - матёрый бородач успешных стуков, И кажется пора, пора, пора - заблудшую весну вовсю аукать... Но... не теперь. Когда-нибудь потом - и снова отдаваясь междометьям - Вздохнёшь, пережидая суп с котом, как перст в окне на многолюдном свете.