Меланхолия

Корябаю листок. Чего же боле? Могла бы рисовать черты, Но бог не дал мне лучше маеты, Охочей до рифмованной неволи Сидеть вот так, выписывая па, Чтоб фоном где-то пели пурклапа, А я бы к вам о прочем, о своём, Где небо не с овчинку - с водоём Затянут тучной мутью для тортилл, Которым 300 лет не лень тревожить ил, И старчески о чувствах блекотать. Содом из птиц, как лягушни навязчивая рать - И ничего на горизонте не видать, А если б мне бинокль военный дать, То что-нибудь сквозь стёкла разглядела, А то сижу без всяческого дела И баламучу небеса ли, пруд, Плету пеньковые стихи, чтоб тут до глубины сказать, Как бесконечно вас готова ждать, У буратин из стоеросовых пеньков Есть живость глаз до старых очагов, Есть жадность рук до запертых дверей, За коими ушица - ей-же-ей! На славу сварена на свежей миланхолии, перчёной Рифмической хернёй и ряской оной, Которая засасывает звук... Баклуши бью своих несносных скук И затихаю, засыпаю...баю... ю...ай лав ю...