Меланхолия

Любовь права, она же виновата. Идёт на свет, преображаясь тьмой. Прикинется пооблачная вата тяжёлой сероватою сумой и... полосует дождь поля и нивы, растресканные засухой потерь... Представь, мой друг, как статно и красиво несёт рога задумчивый олень: в глазах любовь, подобна спелой вишне, (быть рогоносцем - что за ремесло!) - упрутся в драке, боком чтоб не вышло, кому-то стать обманутым ослом, корябают и бьются на заимке за олениху - что невдалеке... Тыж без рогов - высвечиваешь нимбом своё же отражение в реке, что сносит всё до вечности туманной, теряясь меж травы и берегов, до месяца, что ножик из кармана достанет в окружении песцов, и тут же небо плачем изойдётся и... коротнёт божественный кругляк, в котором присобаченное солнце всего лишь напридуманный голяк, на самом деле ты - простой и добрый, и без рогов, без нимба, хоть малюй, тебе портрет от бескоронной кобры, отдавшей яд за сладкое 'люблю'.