Меланхолия

Я снова и опять рыдаю и пишу: Даёшь влюблённым всем по шалашу! Слова не переводятся. Спешат Занять места на строчке. Суетятся, И лихорадит смыслы у стишка, Он дёргается рифменным паяцем, Смешит устои лет при статике недель. Мой слог простецкий собирает мель, Вдоль ваших океанов забытья... Всё это скука и топорная тоска моя! /Возьми их угомон за ради бога./ А мне бы... лишь эклогу, чтоб в пирогу Присесть и, проплывая мимо Вас, Не биться днищем в гальку - пусть мой сказ Ничем вас не расстроит - в суете Лишь водоросли вскользь - слова не те, А те - как пузырьки у рыбьих ртов, Беру из драпа старое пальто Застёгиваясь, чалюсь где-то с юга... Я вам не надоела со своим веслом по кругу? Разбаламучивая чистоту у истины и штиль... Бессамемутит мой высокий стиль, Поэтому сливаюсь и молчу - Шаланде слов напрасных - цыц! И чу... Вдруг на живца томительного чувства Какая-нибудь рыба попадётся от искусства... Но нет кефали - всё рачки, креветки - И никакой надежды на ответку.