Меланхолия

А что же город? Город, как всегда Залётным ветром оживит года И выдохнет шумами, смогом впрок - Достанет до моих унылых строк, Откашляюсь и снова русло длить. Текут слова. А время тянет нить Из облаков кудельного ярма, Что просинь носит, окая до дна, До межсезонья доставая скуку, И здесь бы пригвоздить разлуку И упиваться пряными 'увы...', Не преклоняя буйной головы На плаху осени, столь несомненной, Грозящей и дождливой, и надменной, До печени поэтской достающей... Тихонько протекают божеские кущи, И... морось вечности. А где-то псина лает... И это всё не лечится, я знаю. В моменте прозябаешь до тоски. Носки, вино и веру с воза скинь, Пари на острие славянской речи. Другим проститься и простить, пожалуй, нечем. До встречи. До невстречи.