иная версия развития событий

у меня бы могли быть волосы — как трава, цвета хаки, и малахита, и грэнни смит. я бы мог жить за кассой, весь день пробивать товар - ну, не весь, я приврал — с полпятого до восьми. каждый день перестал бы быть для меня как дар, превратился бы в самый жуткий закрытый круг — целый день я мечтал бы выспаться, а когда просыпался утром — опять попадал на крюк. у меня бы могли быть заспанные глаза и мешки прямо под. и я бы стонал «устал», и, возможно, порой поглядывал на вокзал, в глубине уповая на будущие места — пусть они ещё хуже, но всё-таки там — не здесь, здесь до тошного душит горло узлом дорог. я бы мог не пойти сквозь тернии к той звезде, я бы мог и вообще не переступить порог. и я мог бы страдать на каждом сухом плече, и бояться смерти от длительности минут. я бы мог захотеть, и себе сколотить ковчег, и исчезнуть отсюда —, но я бы пошёл ко дну. у меня не хватило сил бы полезть в огонь — что уж там говорить о попытках закрасить лист. у меня ни друзей бы не было, ни врагов, и никто не сказал бы: «убийца и нигилист». у меня бы могли быть волосы — как трава, как оливки и как осока на поле ржи. да, я мог бы — конечно, мог бы — существовать, но гораздо лучше чувствовать, что ты жив. да, я мог бы и не цепляться за край ножа, не стремиться к другим пространствам и полюсам. в этом мире тебя не станут уничтожать, лишь дождутся, когда себя уничтожишь сам.