You`re too drunk to hear a word I say...
— Ты не хочешь поговорить, Джесси? — слова даются нелегко, потому что к горлу, словно снежный ком, подбирается чертов кашель, но успеть его вовремя сдержать — это тоже нелегко. С Джесси Пинкманом все
нелегко. А о чем говорить с человеком, который плевать хотел на твои слова уже завтра, будучи укуренным в такую степень, что даже дышать весело? Говорить, слушать, советовать — это все удел Уолта. Джесси это ни к чему. Он вполне обходится яркими и колкими фразочками, несколькими взглядами и, на крайний случай, пушкой в кармане безразмерно-огромных штанов.
Пустая бол-тов-ня. И ему все равно: парень безразлично улыбается, нащупывает в кармане пачку сигарет и презрительно вздыхает. Мол, да-да, говори.
После смерти Джейн все просто не то. Все вокруг такое острое, черное и блеклое. Ничего не выделяется. Углы так и норовят вспороть твою грудную клетку, а туман захватить тебя и удушить. Будто им все что-то нужно.
"Не хотите немного мета?" — шепчет им Пинкман, а они упорно не отвечают. Может, наркотики не та вещь, которая может хоть что-то исправить. Да, бесспорно, они помогают забыться. Но в реальности, взгляни: Джейн нет из-за них.
— Йоу, мистер Уайт, алё, мы снова в школе? На кой хрен мне с Вами говорить? — все на одном дыхании, будто слова повторялись в его голове как заученный текст несколько дней, ожидая вопроса. Конечно, он знал, что рано или поздно кому-то станет не все равно. Впервые в жизни так:
кому-то Уолтеру Уайту не все равно по поводу него. Да, действительно, они больше не в школе, но Джесси уважает его так, словно завтра его спросит какой-нибудь старшеклассник: "Думаешь, стоит пропускать химию?" И тогда русоволосый отчаянно замашет руками, пошлет его к черту и скажет, что нет, ни в коем случае, может, хоть тебе что-нибудь да дойдет в голову по поводу всяких этих веществ. А вот у "мистера Уайта" все такой же говорящий взгляд.
Ты так и не вырос, Джесси. Смотри на себя, ты жалок. Но все это — позиция Пинкмана.
Парень не замечает того, что для мужчины он уже давно не просто бывший ученик. Теперь он — его гребаная семья. А о семье нужно заботиться. Даже если при этом стоит позабыть о своей "другой" семье.
Я наблюдаю за часами, которые отсчитывают мое время...
Конечно. Им не о чем говорить. Все фразы выучены наперед, составлен список и вывешен в прихожей.
— Ты до сих пор ноешь? — Да. У меня на хвосте УБН, как думаете, у меня есть повод соглашаться на то, чтобы меня трахнули кулаком в жопу? Джесси, Джесси, Джесси... Чертов наркоман, который все еще имеет чувство страха за себя. За Уолтера Уайта. Который его не сдаст. Потому что ему "можно доверять". Уолт заботится о нем, печется, и это не только потому, что они партнеры. Вовсе нет. Может, Пинкман это когда-нибудь да поймет. Вот лишь бы не стало слишком поздно. Не было бы бизнеса — не было бы и всего этого, точно. Но ведь что-то, находящееся за гранью человеческого понимания, не рождается просто так. Возможно, что они оба слетели с катушек. Кто-то очень заврался, а кто-то не смог разобраться со своей и без того сложной жизнью. Ни Скайлер, ни уж тем более пара наркоманов-друзей здесь не помогут. Им нужно самим это сделать. Может, вместе. Может, посвятить друг друга в проблемы, но разве кто-то их торопит. У них получится. Если один из них согласится сделать этот непростой шаг. Уолтер уж точно давно готов. Взобраться выше, проверить местность. Камней много, но так ли они страшны?
— Окей. Будет по-вашему. Мне пиздец как нужна помощь. Ну, знаете, все эти дела с... Джейн. С ее отцом, потом с этим блядским крушением. Я не знаю как все рассказать, но такое, блин, чувство, что я просто приложил всех погибших людей башкой о стену. Ну, будто, это я их грохнул, понимаете? — слезы давно высохли, а горло все равно задыхается, — эй, мистер Уайт, у Вас когда-нибудь такое было? Типа, что это Вы завалили кого-то через... посредников?
— Было, Джесси. Но ты же должен понимать, что ты не виноват. Те люди погибли по вине государства. Самолет был ненадежен. Сколько мне еще раз повторить? Ты. Здесь. Не при чем. И девушка погибла по своей вине. Не бери в голову, — как это "не брать в голову" мужчина и сам не знает, но ему нужно было произнести это. Эффекта последовать и не должно, но он попытался. Успокаивать, чтобы все наладилось. Джесси не должен думать о подобных вещах, даже если сам Уолтер о них думает.
— Лучше все равно не стало. Мне ее не хватает... — Пинкман ни разу не истеричка, но в этот раз держаться не получается снова. Маски нет: она благополучно исчезла где-то в крепких объятиях мистера Уайта, пока сам парень рвано хватался за его руки, стараясь забыть обо всем на свете. Чертов запах, который напоминает тот, что был у одеколона его отца. И кажется, что весь мир растворился, превратившись в одну успокаивающую мелодию. Нет, он не виноват.
Он никогда не был виноват.
