Водка

На дне стакана нету ничего. Ни счастья. Ни ответов. Ни вопроса. И крошечным, как горе, очагом Дымит, дымит на кухне папироса. Что эта боль в сравнении с другими? И что с того, что мы раздельно спим?! Когда-то мы с тобою вместе пили… Теперь же я глушу стакан один. Когда-то на одной постели, Когда-то ужин только на одних… И что с того?! Ну, право, в самом деле! Не посвящать же этой боли стих. Там на полу валяются осколки… Пожалуй, из меня плохой психолог. Когда часами пьешь и все без толку, Я сам собой – один большой осколок. Отбившийся, отпавший, потерявший. Точней, пожалуй, описать нельзя. Я с каждым днем на четверть века старше: Ведь раньше были "мы". Теперь же – "я". И захлебнувшись спиртом или солью, Я понимаю, чем на самом деле соткан. Я создан был объятиями и болью. Теперь на дне моем осталась только водка.