Я ненавижу его

      Они выключили музыку. Нахрена они выключили музыку? Боже, я же все еще пою. Перестань петь, придурок ебаный! Тишина. Во всей студии звукозаписи мертвая тишина, и они уставились на меня. Эти мудаки...уставились, будто я какой-нибудь пришелец. "Что?" - спросил я. "Что? Какая-то проблема?" Поначалу он не смотрел на меня, но теперь уставился вместе с остальными. Я это ненавижу. Я ненавижу то, как он на меня смотрит, потому что люблю чувство, которое его взгляд во мне вызывает. Его взгляд просто впивается в меня, его томные глаза, которые просто подчиняют человека себе. Я понимаю, почему Мэнди за него вышла. Я ненавижу его взгляд. Я больше ничего не могу видеть, когда он смотрит на меня. Я теряю контроль. Черт побери, мне нельзя этого делать! Я - Курт Уайлд. Я не теряю контроль. Я держу все под контролем, храню в себе, забываюсь с помощью наркотиков, алкоголя, мужчин и женщин. Я теряю контроль только на сцене. И когда Брайан Слейд смотрит мне в глаза. Он что-то говорит, но я не слышу через звуконепроницаемое стекло. "Что?" - спрашиваю я. "Что?" Брайан берет микрофон, и его голос льется надо всеми прямо в мою маленькую комнату: - Курт, мы только хотим, чтобы ты предупреждал, если хочешь сделать какие-нибудь изменения. И тогда Итон сможет все подготовить. - Не понимаю, о чем ты говоришь, чувак. Не делал я никаких ебанных изменений! Он даже не посмотрит на меня. Никто из них и не взглянет на меня. -Брайан? Снова чертова тишина, и в этой тишине я понимаю, что происходит. Взгляд Брайана, этот печальный, расстроенный взгляд, еще более сдержанный, чем обычно. И я знаю почему, я точно знаю, почему сейчас я ненавижу его взгляд больше, чем когда-либо. - Ебаный ублюдок, пошел ты! - кричу я. - Ублюдок. Пошел ты! Они разговаривают, но я больше их не слышу. Это вина Брайана, всё это было его виной. Это он хотел "экспериментировать" с моей музыкой. Он всегда говорил мне, чтобы я делал всё, что хочу. Брайан Слейд хотел, чтобы я сорвался. Отлично. Пусть эта сволочь идёт своей дорогой. Я вышвырну свой блядский "контроль" в ебучее окно. Если он ТАК хочет, чтобы я изменился, я изменюсь. Он, мать его, поп-звезда, и он знает, что для меня лучше, верно? Так что я швырнул микрофон, стоящий рядом с микшерным пультом* позади меня. Это привлечет внимание этих уродов. Теперь они говорят обо мне. Я не могу их слышать, но я это знаю. Они говорят, что я бесполезен, и, конечно же, он согласен. Я ненавижу их всех. Они привели меня сюда, чтобы критиковать, и я, блядь, ненавижу их за это. Вот бы взять кресло из звуковой кабины и забить их к ебене матери. Даже Брайана. Особенно Брайана. Я его ненавижу. Нет, я не нервничаю, я держу себя в руках. Быть на сцене - совсем другое, там можно и выйти из себя. Вне сцены я себя контролирую, всегда. Безо всяких вопросов. Я знаю кто я, я знаю где я, я даже знаю точную концентрацию наркоты в крови в этот момент. Да я, блядь, просто король контроля. Обломки кресла, которое я раздолбал об пол. Там, за стеклом, все собираются уходить. Все они, кроме Мэнди и Брайана. В руках у меня щепки от кресла, но мне плевать, потому что я поймал его взгляд. Мэнди оглядывает нас обоих, а затем берет свое меховое пальто и уходит. Он и я. Наедине. Мы наедине, и я это ненавижу. Ненавижу его. Вот если бы только мое тело было со мной согласно. Он выглядит поразительно, стоя тут и глядя на меня с такой жалостью. Я хочу касаться его лица, запомнить на ощупь каждую линию его подбородка. Потому что я знаю, что мы больше никогда не увидимся. Я бессознательно давлю руками на стекло, что заставляет меня ненавидеть его еще больше. Из-за него я невосприимчив к любым реакциям моего проклятого тела. Оно велит мне выйти из звуковой кабины и я слушаюсь, открываю дверь и становлюсь в нескольких шагах от Брайана. -Курт, - мягко начал он. Я закрываю глаза, я знаю, что меня ждет. -Дай-ка мне подумать, Брайан. Он не рискует продлевать контракт со мной. Я слишком безответственен. Он вздыхает. -Курт, мне жаль. Ты же знаешь, я бы сделал все, чтобы ты был рядом. С моих губ срывается горький смешок, я открываю глаза и смотрю на него. Я хочу увидеть эти его чертовы волшебные глаза прежде, чем он начнет мягко меня отвергать. Я хочу сказать ему, как я его ненавижу, что он мне безразличен, потому что он мне не нужен. Мне лучше идти своей дорогой. Я снова стану собой, и моя музыка снова будет принадлежать мне. Но я сказал совсем другое. -Ты мне нужен. Его взгляд изменился, и я понял, что он хочет моего ухода так же, как я хочу, что я нужен ему так же, как он мне, но он до этого не опустится. Он сильнее, чем я, и я ненавижу его за это еще больше. - Мне жаль. Все кончено. Это партнерство...и не только оно, - многозначительно добавил он. - Это больше не может продолжаться. - Почему нет? Он слегка улыбнулся. - Это неправильно. Я женат. Еще одна жесткая усмешка сорвалась с моих губ. - Ты теперь ебанный святой, а, Брайан? Ты хороший маленький мальчик, который и думать не смеет проказничать с кем-то еще, кроме чертовой жены! - Курт, я не хочу, чтобы все кончалось вот так. Ух ты ж блядь. Не хочет, чтобы все так заканчивалось? А что насчет меня? Я вообще не хочу, чтобы все заканчивалось. Черт, как же я его ненавижу! - А как ты хочешь, чтобы все закончилось? Что ты хочешь мне сказать, Брайан? Хочешь, чтобы я улыбнулся и кивнул? Обнял и поцеловал тебя на прощание? Или, еще лучше, трахнул напоследок? Какой реакции ты от меня ждешь? Он опустил глаза в пол, и этого я уже не мог стерпеть. Я ненавижу весь этот дурацкий разговор, должен же я что-то сделать! И я сделал два шага вперед, взял лицо Брайана в руки и поцеловал его. Он же хотел прощального поцелуя...или его хотел я? Неважно, кто начал, потому что останавливаться мы не собирались. Его руки на моем теле, на моей спине, спускаются ниже и жадно сжимают мои ягодицы. Все, на чем я могу сконцентрироваться - его губы, мягкие и такие необходимые, давящие на мои с таким напором, которого я никогда раньше от него не видел. Какого хрена он вообще женился на Мэнди, если он хочет целовать мужчин так же, как целует сейчас меня? Он продолжает пылко меня целовать, мягко прикусывая мои губы, потягивая их к своим. Он знает, что со мной делает; знает, что у него есть надо мной власть. Вот за это я его и ненавижу. - Курт, - он выдыхает мое имя, мягко постукивая языком по моим губам. - Забудь все, что я сказал. Просто забудь. Это неправильно. Отзвук его слов внезапно гремит в моей голове, и я не могу продолжать. Я люблю его руки и его губы, будь я проклят, если скажу это вслух, да я люблю его, но я не могу позволить этому продолжаться. Он сказал, что все между нами было неправильно, и, может, в глубине души он в это верит. Я отстранил его, и в этих глазах, тех самых, которые я так ненавижу, увидел, что его сердце разбито. Он поверить не мог, что я его отверг, что именно я прервал поцелуй. "Прощальный поцелуй" - напомнил я себе, потому что он сам захотел завершить все, что между нами было. - Мне жаль, Брайан. Он распахнул глаза. - О, Курт, нет. Я сделал шаг назад. - Это было твое решение. - Я беру свои слова обратно, - рассерженно ответил он. - Ты уже не можешь. После того, как ты сказал, что все было неправильно, ублюдок. - Не разговаривай так со мной, Курт. Я уже дошел до лестницы, когда он нанес мне последний удар. - Ты ничего не сможешь без меня, Курт. Я расправил плечи, во мне закипела злость. Он не может говорить мне, что я ничего не смогу без него. Я тот, кем он никогда не мог быть, я вроде как чертова рок-звезда. Я не боюсь жить, а он боится всего, так что пусть идет к черту вместе со своей женой, если он так думает обо мне. Пусть даже не думает, что я ему что-то отвечу. Я ухожу, рассерженно сбегая по лестнице в холодную ночь. Ветер бьет в лицо, но я продолжаю идти. Идти мимо Мэнди, мимо слов, которые он кричит мне вслед, мимо здания. До тех пор, пока я не исчезаю с его поля зрения. Пошел он на хуй вместе со своим бредом. Неужели он думает, что его глупые оскорбления могут меня ранить? Да пошел он, если думает, что я изменю свое мнение о нем! Он мне никто, и его слова ничего не значат. Я выше этого. Я контролирую происходящее. Эхо его слов пробуждается в моей голове, и я понимаю, что стою позади здания, ударяя кулаком о стену изо всех сил. К черту его. Костяшки рук сломаны, пальцы в крови, а я все не могу забыть последние слова, произнесенные им. К черту его, если он думает, что это меня ранит. Я не чувствую боли, он того не стоит. На стене - пятно крови, но я продолжаю ударять по ней кулаком. Я его ненавижу, лучше бы он умер. Его слова ничего не значат. "Вали, иди, куда хочешь! К своим волкам*, наркоманам, к проклятой шоковой терапии! И пошел ты сам!" Вот только почему он не выходит у меня из головы?