Часть 1
20 августа 2015 г. в 21:29
А я зачем-то опять захожу в этот дом,
полный одиночества,
и брожу как пес, по этим комнатам
В этой тишине, не слышно даже грохотов.
Я здесь всегда разговариваю шепотом
Здесь нет ничего, только стены,
по среди комнаты стоит стул, изрисованный мелом.
На стене висит без Божная картина,
На ней есть точка- это середина.
Я смотрю на нее и вкладываю все мысли,
Про жизнь тяжелую и риски.
Про то, как счастлива была,
И еще, как сюда забрела.
Представьте, пустая квартира,
В квартире есть середина,
Середина весит на стене,
Вот от туда не выбраться мне.
Не переступить мне порог этой комнаты,
Не взглянуть в окна заколотые,
Не ощутить мне привкус счастья,
лишь только боль, а за ней ненастье.
И вновь подхожу я к картине,
Ища глазами середину,
опять я лезу в прошлое,
мне ведь и так от него тошно.
Но помню, помню мгновенье,
Я не писала тогда стихотворения,
Я жила в этой квартире,
он мне ведь тогда подарил картину…