Из нас плохие строители...

       Новая жизнь. А как же она нам досталась? Революция, миллионы смертей. Сколько близких потеряно, сколько любимых?! Строить жизнь на пепелище прошлого, на костях людей. Мерзко. А есть ли смысл вообще продолжать жизнь, ведь для меня она уже закончена. Символ умирает вместе с революцией. И как бы не стараться что-то изменить, все будет как прежде. Прошлое остается тенью, все как будто в фильме по кадрам, оно ускользает сквозь пальцы, оставляя помле себя горечь времени, которое уже не вернешь и не изменишь. А так хочется. Хочется изменить, вывернуть на изнанку, НО... Не вернуться. Больно осознавать, что ты беспомощен. Никто больше не собирается с тобой нянькаться. Учись жить сам, а после всего произошедшего это практически невозможно. Вина. Погибли от моей руки, не успела я спасти. Проще было самой упасть в этот огонь, разбежаться и прыгнуть высоко, высоко. Чтоб пылало тело, чтобы глаза закрылись навсегда. Всегда... Сломлена? Да. И сотни раз я повторю всегда. Но жизнь решает всё сама, у нее свои права. И нету смысла больше врать. Осталось только вспоминать: Те встречи... Вечер... Ночи вместе. Жених, невеста? Так и не смогли. Мы сломлены... А вы?