Дневник Старой Ветоши.
23 августа 2015 г. в 13:16
Конечно, дорогуша, тебе я расскажу,
Теперь уж у меня нет от тебя секретов.
О том, как я жила, о том, как я живу,
Твои вопросы я не брошу без ответов.
Уныло жизнь моя проходит стороной
И дни мои похожи на окна в старом доме.
Из кухни виден сад – он весь поеден тлей,
И птицы не поют в его дырявой кроне.
А где-то в глубине, не тронутый травой,
Увы моим глазам, еще заметен холмик.
Там прежде положили на неземной покой
Завернутое нечто в простынку, в дождь, во вторник.
А из гостиной окна на улицу ведут.
Мне в них видны соседи – потерянные души.
Закрывшись, изнутри свой дом они зажгут.
Тепло, покой, уют, не правда ль, дорогуша.
И в спальной есть окно – выходит, как всегда,
На темный небольшой унылый переулок.
Там трое хулиганов бьют палкой старика,
Сварить бы мне их кости для новеньких фигурок.
Нет, дорогуша, больше никто здесь не живет.
Никто из тех, кого бы тебе хотелось встретить.
Давно пустует дом, и вряд ли кто придет
И проникают в щели на крыше дождь и ветер.
Прекрасной с мужем парой когда-то были мы
И жизнь Море текла чудесно и богато.
Мне говорили – Вера – когда-то, до чумы,
Ваш дом не хуже Бойлов, ваш бал ждет император.
Портрет мой написал сам юный Соколов,
Он рисовал тогда красивых и богатых,
Я вся цвела от счастья, не находила слов,
Картина кучу денег мне стоила когда-то.
Нет, в нашей жизни были не только лишь балы,
Мы с мужем путешествовать по островам любили.
В Пандусси, на красных утесах были мы,
И со свечами там в пещерной тьме бродили.
Там было много знаков, фигурок и костей
Их кто-то вырезал, полировал до блеска.
Но главным чудом наших пещерных тех путей
Был черноглазый мальчик, и взгляд совсем не детский.
Те старенькие кости я принесла в свой дом,
Варила, вырезала, скрывая все от мужа.
Их тот немой мальчишка брал у меня потом.
Отличные подарки то были, дорогуша.
Мне новенькие кости тот мальчик приносил,
Частенько поднимая над самой головою.
И вместо речи взгляд его меня просил
Чтоб снова украшенье я сделала такое.
Он в башне Дануолла стал главным палачом,
Немой малыш поднялся на службе королевы.
И обзавелся сразу сверкающим мечом.
Он стал как раз таким, как бабушка хотела.
Но для него костей мне стало не хватать
Сварила мужу суп – болезнь его сразила.
Я лишь искала кости – варить и вырезать –
Муж умер, и в свой дом я больше не входила.
Теперь же я стара, подарки не нужны,
Ветошь таскает мусор, да кормит своих пташек.
Давно бугай Слекджов мне отравляет жизнь
Амбалы с Боттл-стрит кричат: «Все это наше!»
Однажды, дорогуша, мы будем вместе там.
Лишь холод, ночь да звезды вверху и под ногами.
Нет китобоя, стражи, чумы – лишь пустота.
Лишь ты и я и мальчик, тот, с черными глазами.