Сказочник

Все никак у людей. Мне вовсе никто не нужен. Мое начало было моим же концом. Я выдумал все: что я был вечно простужен, А попросту, скажем, что был когда-то влюблен. Я сказочник глупый, ненужная жирная клякса, В твоих листах потерявшая свой чокнутый, странный мир. И каждый раз в тишине я устраиваю дикие пляски С алкоголем и голосом диким своим один на один. Поскорей бы в психушку, в свой мир запереть все скорее, Я с ума тут схожу, но мне нужно сходить быстрее С дистанции этих ненужных людей, с этих ненужных путей скорее. Скорее.. Я хочу быть запертым в комнату без окон, дверей. Ни один из людей не познает истины. Призрачный фатум Похоронен за плинтусом. Кто знает: есть он, был или нет? Если он есть, то зачем всех людей разбивает на атомы, Катит все к черту, катит все в пропасть, катит все нахер скорее в кювет? Где же наш нарисованный бог, когда он так нужен? Когда дети в подъездах делают новых детей? Мне кажется, я просто был когда-то сильно контужен, Где-то между радостных и псевдогрустных дней. Все хорошо, просто крыша немного поехала взад-вперед. Вот тоннель. Перспективы кажутся светлыми, Но там, где свет, кто-то безбожно орет. Зачем нам мериться, боже, квадратными метрами? Красивыми дверями? Ссорами? Деньгами? Куклами очень живыми? Что же мы делаем, боже? Боже, за что мы такие дебилы? Мы все, блять, убили в себе, сука. Господа Бога нарисовали, чтоб в нас что-то было, и тут же пропили.