Перечитывая

Тебя всего пронизывает дрожь. До Мурьева лишь сорок верст дороги. Но как закоченели руки-ноги... И ты свою профессию клянешь. И в свете лампы - "молнии" опять, Перед тобою тело молодое. Не мертвое еще. И не живое... Так дать уйти? Или спасать? Спасать! Ты говоришь себе: "Она умрет." А фельдшеру: "Готовьте инструменты." Переживаешь страшные моменты, Кромсаешь плоть. Живет ещё? Живет! И я с тобой стою возле стола, И медицинский справочник листаю. И вновь тебя - не Бога - заклинаю, Ну сделай так, чтобы не умерла! Хотя "Записки юного врача" В двадцатый раз, наверное, читаю, Всё как впервые снова проживаю, И хочется кричать, кричать, кричать! Но мне нельзя - домашних озадачу, К тому же, всё закончится добром. И в полотенце с красным петухом, Свое лицо заплаканное спрячу.