Путь

Одинокие душные ночи в городе пороков Жока проводил в своем пентхаусе. Там, где не слышно, как он кричит от боли. Кричит, расцарапывая горло, пытаясь добраться до голосовых связок. Кричит зло, отчаянно, надрывно. Осознание того, что он никогда не приблизится к сиянию своего легендарного дедушки — даже не сравнится с его гением — давило на Жоку всю его жизнь. Он не знал, куда деться. Каждый уголок в его доме, каждая улочка Еревана, каждая дорога на гастроли вопила ему, как жалки его попытки угнаться за Бокой. Каждый концерт он преодолевал отчаяние и боль, рвался на вершину, чтобы встать там рядом с дедулей, но быстро понял, что там ему не место. Он сбежал в Америку, в Вегас — город, в котором мечты всех и каждого становятся реальностью. Но, как оказалось, он не входил в число счастливчиков, обласканных судьбой. Он быстро понял, что от славы деда не скрыться. Выкладывая свое имя из карт, в очередной раз фотографируясь для инстаграма, посещая бесчисленные вечеринки, давая концерты, он пытался жить нормальной жизнью, но постепенно осознавал то, что и так сидело у него в подкорке — все тщетно. Путь к легендарности ему закрыт. Есть только путь вниз, из окна шикарного пентхауса. Надо лишь сделать шаг. Он решился. Дедушка, я нашел свой путь.