Ты не одинок

      А вы когда-нибудь задумывались над тем, какие скучные будни проходят у заключённых, сидящих в одиночной камере? Нет? Что ж, тогда позвольте мне вам рассказать. Надо сразу отметить, что я человек не многословный, потому моя история получится очень маленькой. Даже слишком. Но сперва я должен понять: с чего же мне начать?       Хм, ну, я, в какой-то степени, псих. По крайней мере, так говорили все: полицейские, заключённые, знакомые да и родители моего сиамского-близнеца — Моти. Я не знаю, почему моим и его предкам пришлось так долго осознавать то, что мы с ним неделимое целое. Это же было очевидно! Мы же с ним были чертовски похожи! Как такое вообще могли не заметить? Из-за этого напрашивается только один вывод: это все остальные ненормальные, раз не видели нашу с ним поразительную схожесть.       А когда нам надоели все эти наглые и лживые россказни про то, что я и Моти ни капельки не похожи — мы ушли в больницу. И это не нас туда отправили, мы сами туда пошли. Ещё стоит отметить такой момент: она принадлежала некому типу под именем — Доктор Марсел. Скверный и жуткий человек. Нас с Моти он пугал. Хорошо, что такого Доктора на свете больше нет. О мёртвых скверно подобные вещи говорить. Но мне уже ничто не грозит. Я и так хорошо отплатил за все свои грехи. Хуже уже станет точно…       Ой. Я немного ушёл от темы. Со мной такое бывает. В общем, попытаюсь ещё более сжато рассказать о том, что произошло потом. Мне просто жалко ваше время. Да и самому как-то не хочется углубляться в подробности. Кому они вообще нужны? От них рассказы всегда становятся более скучными и нудными. И с ними куда тяжелее жить, чем с основными обрывками памяти.       Если кратко-кратко, и ещё более кратко сужать основную историю, то получается так: нас с Моти разделили; мы сбежали из этой чёртовой психушки не без помощи; потом мы попали в аварию; я сбежал; Моти вернулся в больницу; наши пути разошлись, и в скором времени я его убил. И я это сделал не из-за того, что он бросил меня. Нет, так вышло случайно. Мне просто нужны были деньги, а рядом оказался банк да тут ещё и эта пушка… Простое стечение обстоятельств. Тут уже ничего не попишешь.       Знаю. Я виноват. Если бы я тогда я остался с ним, то ничего бы из этого произошло. Мне стыдно. Мне действительно стыдно. Несколько лет я сижу в этой чёртовой конуре и до сих пор не могу простить себя за содеянное. Да никому не понять, что я испытывал тогда, и что я испытываю сейчас. Только Моти меня понимал. И только он… А теперь у меня и его нет. Я остался один. Совершенно один. Мне не к кому обратиться за помощью. Мне некому высказать всё то, что у меня накопилось в душе. Мне не с кем даже поговорить…       - Мистер, как вас там? — без особого энтузиазма спросил мой надзиратель. Его, кстати, зову Стив. И он удивительно похож на моего давнего знакомого — Алюмена. — Вам тут посылка пришла.       Я не успел даже удивиться, как огромную коробку впихнули в маленькую скважину, и она с грохотом упала на пол. Подбежав к ней, я начал было её рассматривать. Но ни адреса, ни имя отправителя на посылке не было. Что же мне оставалось делать? Конечно, только открыть и узнать, что там внутри. Быстро распаковав её, я обнаружил внутри банку с жевательной резинкой?! Оу, кто-то всё-таки вспомнил о моём существовании! И это кто-то точно подметил, что я люблю! Погодите… Но только Моти знал, что я люблю жвачку. Хотя, была ещё одна персона, но я о ней давно уже ничего не слышал. Неужели, это от неё?       Засунув руку в банку и надеясь отыскать что-то ещё, я наткнулся на какой-то клочок бумаги, свёрнутый в шарик. Наверное, это сделали для того, чтобы он был больше похож на жвачку. Достав комок со дна, я развернул его и увидел… фотографию? На ней были Эдна, Харви и Ключник. И вся эта компашка в обнимку стояла на фоне какой-то тропической растительности. Они сбежали. Вместе. Но что самое странное, под самой картинкой была надпись.

Ты не одинок.

      Пустив крохотную слезу, я едва смог сам себе прошептать: «Спасибо…»