Защитите своих детей от себя.

"Защитите ваших детей от себя." - говорю я идущей навстречу мамаше с коляской. Та одаривает меня полным отвращения взглядом и ускоряет шаг. Люди не видят в этом проблему. Ту, о которой сами снимают фильмы, пишут книги и поют в песнях. Понимают только дети. "Мама, а мы все умрем?" - спрашивает девочка лет семи у свиноподобной женщины, - "Нет, милая, это все глупости. Ты опять смотрела телевизор?". "Защитите ваших детей от себя!" - кричу я, стоя на проспекте в центре города. Люди обходят, называя чокнутым, некоторые обещают вызвать полицию. Отец ребенка закрывает мальчику уши ладонями. Общество, придумавшее тысячи способов игнорировать правду, научившееся так виртуозно эскапировать. "Пап, а о чем говорит этот человек?" - руки по обе стороны головы паренька оказываются не лучшей защитой от информации, - "Не обращай внимания, он просто дурак.". Полиция, кстати, так и не приезжает. "ЗАЩИТИТЕ ВАШИХ ДЕТЕЙ ОТ СЕБЯ!" - написано на моем плакате ярко-красными буквами. Некоторые хмурятся, другие откровенно посмеиваются. Большинство делают вид, что ничего не видят. Взгляды скользят по бумаге, не задерживаясь ни на долю секунды. Они идут туда, где наступит вечная темнота, бережно вылепленная их руками. "Бабушка, я хочу мяч!" - загорелый малец с ободранными коленками дергает старушку за рукав, - "Ну зачем тебе мяч, у тебя уже есть один, давай пистолетик лучше купим.". "ЗАЩИТИТЕ. СВОИХ. ДЕТЕЙ. ОТ. СЕБЯ!" - разбросанные по асфальту листовки гоняет ветер. Некоторые из них попадают в огонь, скукоживаясь и превращаясь в пепел за несколько мгновений. Вдалеке слышен грохот взрывов, в этом районе ни одного целого здания. Я лежу под обломками железного козырька торгового центра и самодовольно улыбаюсь женщине, чей сын сбросил не один снаряд на родной город. Закрой глаза. Заткни уши. Игнорируй.