Повелитель бурь

Я открываю двери, щеколды — прочь; я прогоняю день и сметаю ночь, я — это вечный спор, я — гротеск, сумбур, я — это я. Я — повелитель бурь. Я прохожу по комнатам сквозняком; я провожу по сухим губам — языком, горло иссушено, ветер в ушах гудит, я — это ветер, лучше уйди с пути. Я забегаю в залы, круша покой; я задуваю пламя, я бьюсь в окно, я завываю в трубах, я груб, я — дрянь; я — это Инь. Только ты-то совсем не Ян. Я прохожу вдоль бездны, смотрю во тьму… Я там увижу — вечность мне одному; ты там увидишь — лишь холод, лишь мрак и муть. Я — это ветер, я — воплощение смут, — не успокоиться, даже не замереть, — я — это хаос, война, если хочешь — смерть, черные мысли, веками забытые сны, я — это самая темная часть Луны. Смертным так нравится мой одинокий вой… вот и ты хочешь куда-то уйти со мной, хочешь лететь со мной, за моим плечом, хочешь бессмертие, силу, еще, еще… Лучше уйди, не возьму тебя, не просись: я — это смерть, только ты-то, увы, не жизнь, ты — не покой, не порядок, не свет во тьме, ну и зачем такой ты — такому мне? Нет тебе — ни полетов, ни бега над бездной, нет — и знай, что упрашивать бесполезно. Ты — не герой и даже не дикий монстр, мысли твои наивны, язык не остр, руки слабы — не удержат такую мощь… Ты все же просишь, чтоб ветер, чтоб день и ночь, просишь и просишь, не уходя с пути; думаешь, будто и впрямь мне теперь не пройти… Губы обветрились, в горле застыл приказ. Я ухожу, и, поверь мне, не в первый раз. А за спиной — твой обиженный, горький крик. Я — это я, только так, я уже привык, я не приближусь больше, с моей-то тьмой… Все остальное произойдет само. Незачем, знаешь, тебе этот мрак без звезд, ты — не Зюйд-Вест, чтоб с тобой мог ужиться Норд-Ост… хватит с тебя и обычного нового дня. Жизнь может длиться, только когда нет меня, я же — не теплый ветер, я — вихрь, я — смерч… Разве не помнишь? Я, все-таки, — это смерть. Я открываю души, как двери — пинком, я не боюсь, я не думаю ни о ком, я унимаю боль, отвожу от пуль, я — это я. Я — повелитель бурь.