Телефон

— Привет, — она вздыхает, крепко сжимая телефонную трубку. Слезы катятся по ее щекам, но женщина этого уже не чувствует. Она навсегда потеряна в мире боли и отчаяния… несчастная любовь, оставившая в ее жизни след одиночества, тень, заволакивающую лицо. — Это я, — всхлип. Еще один. Ах, если бы она умела сдерживать свои эмоции! — Ты же помнишь… — Вы номером ошиблись, — равнодушный сухой голос на том конце провода в очередной раз ломает ее представление о мире. Такой знакомый, родной мужской голос… она уже не молода, а ошибку свою осознает слишком поздно. Откидывает трубку в сторону и падает на диван, вытирая рукавом темно-зеленой кофты горькие, словно кофе без сахара, слезы.

***

Длинные белые тонкие пальцы обхватывают ножку бокала. Темно-бордовая жидкость в нем соблазнительно булькает, ненароком заставляя его задуматься о смысле бытия. Нет, подобные вопросы его обычно не волнуют. Чихать он хотел на глупую философию — то смысл есть, то его нет. Проще не думать об этом. По крайней мере, на трезвую голову. Feel the city breakin` and everybody shakin` And we`re stayin` alive, stayin` alive… Ставит бокал на пол, возле кресла и щелкает по экрану мобильного телефона. Входящий? Кому он может потребоваться в два часа ночи? — Привет… — женщина жалобно всхлипывает. Он моментально выпрямляется, узнав голос, пытается сохранить спокойствие, хотя глаза полыхают ярой ненавистью ко всему живому. — Я… — Вы номером ошиблись, — шипит в трубку, предавая голосу безразличие. Хотя ему далеко не все равно. И кладет трубку. Телефон летит в сторону, попадая прямо в висящее на стене донельзя запятнанное зеркало.