Часть 1
29 августа 2015 г. в 19:38
В любой дождливый и скучный вечер, когда стремление угасало, я говорила, что книги лечат, страницы кутала в одеяло, переживала другие судьбы, слонялась в проблесках межпланетных. Я наблюдала: а что же будет, и безнадежно
хотела лета.
Латынь цитат проникала в кожу, ценился каждый полет кометы. Так много вытерпеть невозможно, объедь ты хоть половину света. И всё как в детстве, при свете лампы родные сказки вновь оживали: в слона в змее превращалась шляпа, колдун выкрадывал покрывало.
Но все ушло.
Поддавки и прятки остались дочкам, сынкам, внучатам. А мы погрязли в своем порядке, но детство с книгами возвращалось. И проходило всё, что болело, целилось сердце, ценилась память. А доброта, что у сердца тлела, вдруг разрасталась в большое пламя.
И каждый поезд, что ехал в детство, ваял, как статую из гранита. От «повзрослеть» никуда не деться, но сохранить можно детства нити. В любой дождливый и скучный вечер, когда ты еле волочишь ноги, ты точно вспомнишь, что книги лечат, и это значит безмерно много.