Мазохистка

Хочешь, я расскажу тебе? Люди называют меня Мазохисткой. Это так, раз они говорят. Это так для них, раз они так говорят. Всегда и везде они убеждают себя в этом. Люди странные, не находишь? У кого-то проблемы на работе, кто-то разводится, а кто-то не может устроить сына в детский сад, но все они забывают про это, откладывая все дела на потом, лишь ради того, что бы убедить самих себя в моей мазохистской сущности.       Я не виню людей. Просто им, наверное, это жизненно необходимо - найти для себя оправдание за поведение другого совершенно незнакомого человека.       Почему я говорю о людях так, словно сама не отношусь к ним? Потому что так и есть. Я - не «люди», я Мазохистка. Я была человеком. До какого-то времени, правда-правда! Людям тогда было плевать на моё существование. И я думала, что так нужно - жить самой по себе, не зависеть от чужого мнения, не знать, какую ужасную оплошность совершила та странная женщина в магазине.       Однажды я решила устроить себе свободный день. Нужно немного — делать, что хочешь, одеваться не как обычно и говорить странные слова совсем не к месту. В тот день я официально перестала быть человеком. Меня осудил каждый прохожий. Им было так важно сказать, что я одета вульгарно, не модно и даже похожа на шлюху. А у меня было такое странное состояние. Я попыталась быть как все они, но не понимала, какие качества или что еще для этого нужно. Мне было совершенно всё равно, что та влюблённая пара целуется на глазах у всех. Люди проходили, кричали на ребят, и каждый успел вклинить хоть что-либо об извращениях.       Я шла как все, сгорбившись, глядя в серый асфальт, покрытый трещинами. В чёрной юбке ниже колена и в белой блузке. Конский хвост болтался из стороны в сторону, как и обыкновенная чёрная сумка в моей руке. Я правда пыталась быть как все. Но меня выдавал здоровый цвет кожи, длинные волосы и улыбка. Она всегда преобладала на моём лице. И за это люди тоже смотрели с укором. Я же говорю, они - странные.       Каждый прошел и, как в порядке очереди, сказал что-то грубое уже не такой весёлой паре. А я прошла мимо. Мне всё равно, ведь это их жизнь.       С того момента мне был закрыт вход в здание «Нормальности». Что вообще такое - эта нормальность? Я, буду честна, так и не поняла. Со мной не общаются эти странные люди, да и узнать не у кого. Похоже, это когда все твои дни как один серые, а ругань и проблемы — неотъемлемая часть быта. Нормальность — это повод оскорбить и унижать всё то, что хоть на шаг отходит от общепринятых устоев. Это весомый аргумент во всех спорах. Куда ни посмотри, повсюду это «Я потратил чуть больше денег, но купил эту машину. Она ярче и ездить на ней будет веселей!», а в ответ тут же что-то вроде «Потому что ты ненормальный».       И, если это и есть нормальность, то я рада, что не стала одной из них. Но я поняла! Эти странные люди… Они просто так развлекаются, потому что больше в их жизни нет ничего яркого кроме нас, таких ненормальных. Мы пробегаем искрой в их жизни, окрашиваем стены в яркие краски, и они не знают как на это реагировать. Я не обижаюсь, мне всё ещё плевать с высокой колокольни, но есть и более ранимые.       Странные люди отыгрываются на нас, считая ошибкой. Мы же просто не приняли рутину и всё. Я считаю свою жизнь нормальной, хотя они и называют меня Мазохисткой. В моей жизни есть краски, те моменты, которые можно будет вспомнить со слезами счастья на глазах. Мы раскрашиваем своё бытье сами, как хотим, в любые цвета. Но странные люди почему-то решили выкинуть цветную гуашь. Пожалуйста, нам больше достанется. Я люблю ходить по стеклу, даже прыгать по нему. Тело передёргивает, когда острые края бывшей бутылки впиваются в кожу, прорывают её и окрашиваются в кровь. Ступни горят, а, когда вынимаешь осколки, места порезов пульсируют. Ноги ноют, боль расходится приятной истомой по всему телу, а я в таком виде хожу босая по асфальту, не слушая серые речи странных и таких же серых людей. Они говорят одно и тоже под разные ситуации. У них нет фантазии. Я по уши влюблена в человека, живущего за тысячи километров от меня. Он не знает об этом, он не любит меня, и не о какой взаимности даже речи не идёт. Я не люблю его, я влюблена. А это - разные вещи, которые обычно не понимают только странные люди. Мне нравится терзать себе душу тем, что мы никогда не встретимся. Плакать каждую ночь после переписки с ним в подушку. Не доходить до почты пару метров и сжигать конверт с признанием за углом ближайшего дома. Они говорят, что нужно влюбляться в того, кто любит или влюблён в тебя. Или того, кто сможет полюбить. А сделать это сможет только человек, которого ты можешь увидеть. Глупости. Причём полнейшие. Странные люди ценят по внешности. Я обожаю нарываться на моралфагов. Кричать им в лицо, что я - Мазохистка, что они - серая масса и со своими правилами дальше магазина никуда не пойдут. Мне нравится наблюдать, как кривятся их лица, когда они осознают смысл мною сказанного, как готовятся напасть. Но дальше… То, что я люблю больше хороших книг - это бежать по улице куда глаза глядят, сбивать странных людей, чтобы все их однотипные бумажки разлетелись в разные стороны. Кричать о том, что это серые — ненормальные, слушать одинаковые упрёки от людей с одинаковыми лицами. Я знаю, что моралфаги догонят меня и «дадут хороший урок» нормальности. И я после этого буду стоять у зеркала в ванной и считать синяки, больше подходящие на гематомы. Буду с силой давить на них и кричать больше от наслаждения, чем от боли. Пока странные люди существуют, я живу!