Кто-то сказал однажды, Что видел во тьме ночной, Как желтым листком опавшим По ржавой трубе печной Спускается робко мальчик, Зовущийся палачем. Он входит порой беззвучно, То шаркая скромно ногой. Ох, как же ему скучно! От тяжкой работы такой. Проходит он вглубь неслышно, Устало качая главой. Порою одет прозрачно, Одежкой пестрит порой. А очи-то цвета пиона, А глаза те горят огнем. А волосы в цвет лимона, А пряди торчат пером. Проходит вперед за чаем, За хлебом иль крендельком. Пламя-то, пламя скучает, В ламбаде лежит ничком. Ах, милый, милый проказник! Случайно задел локотком... Вот и у пламени праздник - Лижет тот дом языком. Ах, мальчик, милый мой мальчик! Зачем ты полез в тот дом? А помнишь: твой мягкий зайчик... Впрочем хватит грустить о том. Ну давай, поднимайся, милый, - Все ещё у тебя впереди. Ты сегодня палач, родимый. Ну давай же, беги же, беги! Ухвати ты немного хлеба, Можешь чаю, потом - в окно. А старушка увидит небо, Что серо, как в немом кино. Пусть сегодня он будет мальчик, А завтра, быть может, врачем. А может, той дамой со скачек, Чью честь защищал ты мечем. А смерть - это те же люди, Грозятся они ножом. А смерть - это те же руки, Наводят они ружье. А смерть - в нежелании падать А смерть - в глубине реки. А смерть для кого-то в радость, Для кого-то - злой рок судьбы.
***
А кто-то сказал однажды, Что конец - это смерть с косой, А, может быть, это мальчик, А, может, совсем не он. А, может быть, это леди, Что крутится в танце волчком. А, может быть, это ветер, Он сносит за домом дом. А смерть не старуха вовсе. Ни серпа у ней нет, ни косы. Как в каком-нибудь жидком морсе, Собирает капли росы.