Возвращение

Вдыхаешь глубже, пытаясь снова привыкнуть к запаху этого города. Ты вспоминаешь, как впервые почувствовал это - и влюбился. В этот воздух, в этот город, в этого человека. Ветер, ленивый, густой, как кисель, несёт запах дождя, пустыни и пыли, любопытно заглядывает в окна, смешиваясь с ароматом свежесваренного кофе и едва ощутимым запахом кожи того, по кому ты так долго скучал. Он рассказывает тебе о том, что успело случиться за этот год, и тебе кажется, что ты можешь видеть его речь - слова, такие же расслабленные, как ветер, бархатные, как его голос, играют с мягкой лиловой темнотой неба и крапинками звёзд, сливаются в причудливые узоры, как на картинах Ван Гога. Ты улыбаешься. Он зевает, потому что устал, но потом улыбается в ответ. Ты не можешь оторвать от него взгляд. Ты слишком долго видел лишь картинку, глядящую с экрана, чтобы сейчас оставить его хотя бы ненадолго. Он похудел, стал чуть сильнее, чуть старше - но это всё ещё он, как бы ни меняло вас время. Он не говорит о том, как больно ему было слышать тебя и знать, что ты далеко, из последних сил цепляться за надежду на счастливый финал, быть готовым принести себя в жертву - но ты и без слов его понимаешь. А он ещё называет тебя героем... После всего, что было, настоящий герой - он сам. Неважно, что он ответит на эти слова. Вы говорите ещё долго - вам есть, что обсудить; а потом - стоит тебе отлучиться на пару минут - и вот он уже спит, положив голову на руки; волосы мило растрёпаны, узоры на руках мягко сияют, старая домашняя футболка лишь чуть прикрывает хрупкие плечи. Ты осторожно целуешь его в шею - не можешь сдержаться, и он открывает глаза. В подёрнутых сонной дымкой глазах вопрос - "Что случилось?" - смешался со страхом и радостью. Он боится снова тебя потерять и цепляется своими длинными, красивыми пальцами за твоё запястье. - Всё хорошо, - тихо говоришь ты. - Пойдём спать. Он встаёт и обнимает тебя, как бы говоря спасибо - за всё то, что было и ещё будет, за шанс на продолжение, за этот вечер, за сотни других... А ты зарываешься носом в его белые волосы и ловишь себя на мысли - Как я мог? Что такого я увидел в том мире, что забыл красоту этого? Молча восхищаешься тем, что видишь сейчас, и клянёшься больше не уходить. Найтвэйл. Долина Ночи. Всего лишь название, да. За которым прячется город, полный чудес. И главное чудо не в том, что здесь творится. Вовсе не в пришельцах и ангелах. А в том, что ты нашёл своё место. И связка ключей, на которой висит сплетённый им оберег, теперь не просто металлический сувенир, а именно ключ. От дверей, что ведут к тишине, чаю на завтрак и тёплому пледу. К сонной улыбке любимого, фильмам на ночь, бурным ночам вдвоём. Самодельному печенью и даже воскресным уборкам - это всё мелочи, местами надоедливые, но очень и очень важные. А оттого, что он рядом, и вовсе невероятные. Это ключи от дома. Ты наконец-то вернулся домой.